Седьмого ноября из Виктории в будущее

Седьмого ноября — из Виктории в будущее
Записано метамонахом Владимиром, Виктория, Британская Колумбия

Утро 7 ноября 2026 года выдалось на редкость недружелюбным — особенно в вольной трактовке гидрометцентра, этого вездесущего Гугла-Шмугла. Тем не менее русскоязычное сообщество, хранящее советскую архаику, собралось на берегу Элк-Лейка. Зачем? Такого вопроса и не стояло: испить чайку из золотого самовара, чьи лета много превосходят возраст и бывшего СССР, и нынешней России.

Хранитель сего чудо-самовара, Юрий, деловито укладывал в топку сухую деревянную стружку да смолистые еловые шишки, чтобы мы все вкусили в праздничный день живого кипятка, обласканного зелёными листьями цейлонского чая. Ибо чай из настоящего самовара — сущая стихия, а по-научному — вода структурированная, помнящая тепло живого огня. Теперь у нас появилось новое русско-канадское слово — потлак...

Из громкоговорителя, который изобразил метамонах Ангелблазер, неожиданно грянул голос: «Парад! Смирно! На одного линейного дистанция, первый батальон — прямо, остальные — направо! Шагом арш!» Все повернули головы к несуществующему строю юных барабанщиков, традиционно открывающих военные парады на Красной площади. Где-то там, на вершине незримого Мавзолея, нам почудились мудрые старцы из Политбюро ЦК КПСС в каракулевых шапках, надвинутых прямо на уши. Они глядели на нас из зазеркалья былого с трогательной доверчивостью. Они не знали, что прошлое обернётся не радостным будущим для многих девушек и мальчиков, что когда-то восторженно шагали в колоннах праздничного дня Великой Октябрьской революции 7 ноября.

Прошлое не вернуть. Да и зачем? Оно было любимым и радостным для нас. Мы были полны надежд на светлое грядущее, в котором грезили оставить свой неповторимый след. Мы были пионерами и комсомольцами, завсегдатаями танцплощадок семидесятых и восьмидесятых. В нашей внутренней фонотеке чинно уживались песни о Щорсе да Чапаеве, «Ласковый май», «Бони М» и «Шизгара» — гимн возбуждённых молодых сердец.

Сегодня мы уже давно мамы и папы, а многие — бабушки и дедушки. Кто-то застрял душой в туманных воспоминаниях о той великой стране, что распалась на лоскутные уделы, растеряв по дороге ту простодушную любовь и дружбу, в которые мы свято верили... Да и верим по сей день.

И вот мы, откомандированные Родиной, на берегу Тихого океана, за тридевять земель от Москвы, Ленинграда, Киева или Алма-Аты, сошлись седьмого ноября, чтобы почтить нашу память и осознать простую истину: будущее никуда не исчезает, покуда в груди теплится дыхание, а рядом подрастают внуки и правнуки. И мы точно знаем, что наша отчизна расширила свои горизонты до масштабов всей планеты — этого хрупкого космического корабля, летящего сквозь ледяную бесконечность миров. Быть может, мы ещё научимся любить и дружить здесь по-настоящему, прежде чем сойти на других станциях великого галактического пути...

Как ни странно, небо рассеялось от своих сумрачных туч, оставив хмурь и дождь на ночь. Мы хорошо посидели, потанцевали, Юра рассказал старые-новые анекдоты про Винни-Пуха.

Давайте жить дружно!

ПЕРЕВОД НА АНГЛИЙСКИЙ ЯЗЫК:

November the Seventh — From Victoria Into the Future
Recorded by Methamonk Vladimir, Victoria, British Columbia

The morning of November 7, 2026, dawned remarkably unfriendly — especially in the free interpretation of the weather service, that omnipresent Google-Schmoogle. Nevertheless, the Russian-speaking community, keeper of Soviet archaisms, gathered on the shore of Elk Lake. Why? Such a question never even arose: to drink tea from a golden samovar whose years far exceed the age of both the former USSR and present-day Russia.

The keeper of this miraculous samovar, Yuri, was busily packing dry wood shavings and resinous spruce cones into its firebox, so that we might all taste, on this festive day, living boiling water caressed by the green leaves of Ceylon tea. For tea from a true samovar is a pure element, and in scientific terms — structured water, remembering the warmth of a living fire. And now we have acquired a new Russian-Canadian word — potluck...

From the loudspeaker, which Methamonk Angelblazer had conjured up, a voice suddenly thundered: “Parade! Attention! One pace between files, first battalion — straight ahead, the rest — to the right! Quick march!” We all turned our heads toward a nonexistent formation of young drummers, who traditionally open the military parades on Red Square. Somewhere up there, on the summit of the invisible Mausoleum, we fancied we saw the wise elders of the Politburo of the Central Committee of the CPSU in their karakul hats pulled down over their ears. They gazed at us from the looking-glass of the past with touching trustfulness. They did not know that the past would turn into anything but a joyful future for many of the girls and boys who once marched with enthusiasm in the columns of the festive day of the Great October Revolution, November 7th.

The past cannot be brought back. And why should it be? It was beloved and joyful for us. We were full of hopes for a bright future, in which we dreamed of leaving our own inimitable trace. We were Pioneers and Komsomol members, regulars at the dance floors of the seventies and eighties. In our inner phonotheque, songs about Shchors and Chapaev coexisted decorously with Laskovy May, Boney M, and Shizgara — the anthem of excited young hearts.

Today we have long been mothers and fathers, and many of us — grandmothers and grandfathers. Some remain stuck in their souls in the misty memories of that great country which fell apart into patchwork fiefdoms, losing along the way that simple-hearted love and friendship in which we sacredly believed... And believe to this very day.

And here we are, seconded by the Motherland, on the shore of the Pacific Ocean, thrice-nine lands away from Moscow, Leningrad, Kyiv, or Alma-Ata, come together on the seventh of November to honour our memory and to grasp a simple truth: the future does not disappear anywhere, as long as breath still warms in the chest, and grandchildren and great-grandchildren are growing up beside us. And we know for certain that our fatherland has expanded its horizons to the scale of the entire planet — this fragile spaceship flying through the icy infinity of worlds. Perhaps we will yet learn to love and to be friends here for real, before we alight at other stations along the great galactic way...

Strangely enough, the sky cleared of its gloomy clouds, leaving the sullenness and rain for the night. We sat well, we danced, Yuri told old-new anecdotes about Winnie-the-Pooh.

Let’s live together in friendship!