Минуло лето, а вот и осень
Дымком повеяла, заботы сбросив.
И стылым утром, восход встречая,
О пережитом я вспоминаю.
Ещё вскипают на сердце слезы,
А в душу снова сквозят морозы.
Ещё в глазах твоих тревога, нежность,
А с неба эта тугая свежесть.
И снова рдеют восходов дали,
Ты верно помнишь, друг, как мы страдали.
И снова резь в очах моих усталых,
Кружится бально снег в лесах хрустальных...
О пережитом...
© Copyright: Александр Грунский, 2026
Свидетельство о публикации №226111101059
Свидетельство о публикации №226111101059
Рецензии
Да, Саша, как здорово, что нас объединяют общие переживания, и ты умеешь дружить... И в этой связи хочется привезти в качестве примера стихотворение моего любимого поэта Константина Симонова:
Часы дружбы.
Недавно тост я слышал на пиру,
И вот он здесь записан на бумагу.
«Приснилось мне, - сказал нам тамада, -
Что умер я, и всё-таки не умер,
Что я не жив, и всё-таки лежит
Передо мной последняя дорога.
Я шёл по ней без хлеба, без огня,
Кругом качалась белая равнина,
Присевшие на корточки холмы
На согнутых хребтах держали небо.
Я шёл по ней, весь день я не видал
Ни дыма, ни жилья, ни перекрёстка,
Торчали вместо верстовых столбов
Могильные обломанные плиты –
Я надписи истёртые читал,
Здесь были похоронены младенцы,
Умершие, едва успев родиться.
К полуночи я встретил старика,
Седой, как лунь, сидел он у дороги
И пил из рога чёрное вино,
Пахучим козьим сыром заедая.
«Скажи, отец, - спросил я у него, -
Ты сыр жуёшь, ты пьёшь вино из рога,
Как дожил ты до старости такой
Здесь, где никто не доживал до года?»
Старик погладил мокрые усы,
«Сказал: «Ты ошибаешься, прохожий,
Здесь до глубокой старости живут,
Здесь сверстники мои лежат в могилах,
Ты надписи неправильно прочёл –
У нас другое летоисчесленье:
Мы измеряем, долго ли ты жил,
Не днями жизни, а часами дружбы»
И тамада поднялся над столом:
«Так выпьем же, друзья, за годы дружбы!»
Но мы молчали. Если так считать –
Боюсь, не каждый доживёт до года!
1939 год.
Мне нечего добавить к этим словам – пусть каждый просто задумается и сделает свои выводы...
Жму кисть. ВВЧ.
Полковник Чечель 11.11.2026 19:05 • Заявить о нарушении
Часы дружбы.
Недавно тост я слышал на пиру,
И вот он здесь записан на бумагу.
«Приснилось мне, - сказал нам тамада, -
Что умер я, и всё-таки не умер,
Что я не жив, и всё-таки лежит
Передо мной последняя дорога.
Я шёл по ней без хлеба, без огня,
Кругом качалась белая равнина,
Присевшие на корточки холмы
На согнутых хребтах держали небо.
Я шёл по ней, весь день я не видал
Ни дыма, ни жилья, ни перекрёстка,
Торчали вместо верстовых столбов
Могильные обломанные плиты –
Я надписи истёртые читал,
Здесь были похоронены младенцы,
Умершие, едва успев родиться.
К полуночи я встретил старика,
Седой, как лунь, сидел он у дороги
И пил из рога чёрное вино,
Пахучим козьим сыром заедая.
«Скажи, отец, - спросил я у него, -
Ты сыр жуёшь, ты пьёшь вино из рога,
Как дожил ты до старости такой
Здесь, где никто не доживал до года?»
Старик погладил мокрые усы,
«Сказал: «Ты ошибаешься, прохожий,
Здесь до глубокой старости живут,
Здесь сверстники мои лежат в могилах,
Ты надписи неправильно прочёл –
У нас другое летоисчесленье:
Мы измеряем, долго ли ты жил,
Не днями жизни, а часами дружбы»
И тамада поднялся над столом:
«Так выпьем же, друзья, за годы дружбы!»
Но мы молчали. Если так считать –
Боюсь, не каждый доживёт до года!
1939 год.
Мне нечего добавить к этим словам – пусть каждый просто задумается и сделает свои выводы...
Жму кисть. ВВЧ.
Полковник Чечель 11.11.2026 19:05 • Заявить о нарушении