сгорел мой дом

Сгорел мой дом. И пепел лёг на сад,
Где жизнь текла размеренно когда-то.
И котятам не вернуться уж назад,
И память жжёт больнее, чем утрата.
Я столько лет спешила поездами,
Меняла города, людей, вокзалы,
И грела сердце тихими мечтами,
Которые меня не отпускали.
Мне виделось: однажды всё случится,
Закончится скитанье без конца.
И кто-то долгожданный постучится,
И станет домом голос и глаза.
Я этой верой годы согревала,
Когда темнело небо надо мной.
Я ею одиночество латала,
Как старый плащ из ткани неземной.
Но вот однажды утром поняла,
Что больше никого уже не жду.
Как будто птица в небо уплыла,
Оставив тишину и пустоту.
И стало страшно.
Страшно не от боли.
Не от морщин, не от седых волос.
А от того, что в собственной неволе
Вдруг рухнул самый главный мой вопрос.
На чём теперь держаться будет сердце?
Куда смотреть в вечерней тишине?
Когда закрылась сказочная дверца,
Которую судьба сулила мне?
Но жизнь в ответ негромко прошептала:
— Смотри внимательнее. Не спеши.
Ты не конец пути сейчас встречала,
А новый берег собственной души.
Ведь у тебя теперь квартира будет.
Твой первый дом, построенный тобой.
Там кошка по утрам будить разбудит,
И пёс уткнётся в ноги головой.
Там попугай раскрасит день словами,
Там будет свет ложиться на паркет.
И дом наполнится не чудесами —
А жизнью, что ждала так много лет.
И если вдруг любовь придёт однажды,
Пусть не спасёт от горя и тревог.
Пусть просто сядет рядом молча, важно,
Переступив твой собственный порог.
И ты поймёшь, сквозь годы и потери,
Сквозь пепел, одиночество и дым:
Не тот любим, кто исцеляет двери.
А тот, с кем дом становится живым.
И всё же ночью, в самой тихой мгле,
Когда уснёт усталая округа,
Я глажу шрамы на своей судьбе
И заново учусь не ждать, а жить — без чуда.
И, может быть, в той новой тишине,
Где нет ни обещаний, ни обмана,
Впервые станет ясно сердцу мне:
Я не осталась.
Я домой  к себе вернулась