России нужны священные слова

Посвящается В. Маяковскому

Ноябрь.
Тучи сгущает,
как будто сметает
с деревьев
последнюю листву.
На пьедестале —
пушкиниана.
Бронзовый профиль
в бетонном рву.

А мимо —
машины,
машины,
машины.
Гул.
Металл.
Лак.
Жмут.
И я ору:
«Вот это —
сила!
Вот это —
держи!»

А сам
выхожу
на Тверской бульвар,
смотрю
на бронзового старика.
Он ждёт.
Он не умер.
Он каменный.
И потому —
живой.
И ждёт
поэзии.
Ждёт
весны.
Ждёт
слов.

Товарищи!
Слушайте!
Это не блажь.
Это не
лирика.
Не
музейный хлам.
России нужны
не только
ракеты —
ей нужны
священные слова.

Слова,
что несут
не смерть,
а свет.
Слова,
что лечат,
а не
жгут.
Слова,
которые
двадцать лет
мы
в сундуках
держали
и жгли.

Слова,
как Пушкин,
как воздух,
как хлеб.
Слова,
которые
не купить.
Слова,
которые
падают сверху.
Слова,
которые
учат
любить.

Не только
старт,
не только
взлёт,
не только
грохот
и дым.
России нужен
тот,
кто поёт.
России нужен
тот,
кто любит.

На пьедестале —
пушкиниана.
Ждёт.
Молчит.
А тучи
сгущаются
в ноябре.
И вот-вот
в тишине
звучит
слово
о весне.