Дон Ряба

 "Дон Ряба."

 Была уже почти полночь, когда шум над крышей дома привлёк внимание. Я решил глянуть, что ночную нарушило тишину в респектабельном Бруклинском районе. Машка первой шмыгнула наружу, я вышел следом. Передний двор резко и ярко осветился, над домом висела и шумела, гоняя пыль и мусор по земле, какaя-то здоровенная хрень. Сверху в круг света упал ... космонавт(?!!). Ну, а кто? В скафандре, в шлёме и с ружжом! Ещё несколько бежали со стороны улицы. Моя героическая "скоча" на рефлексах атаковала ближайшего врага, повиснув зубами на его левой штанине. Сверху матюгальник рявкнул-приказал: "Shoot the dog!".
 Чего?.. Стрелять?!. В мою собаку?!! Прыгаю с лестницы ногами вперёд, сбиваю с ног пришельца, теряя тапочек, отбрасываю в сторону уроненный им стреляющий девайс, хватаю боевую подругу за шкирку, успеваю забросить её в дом и захлопнуть за ней дверь. А потом меня били...
 Допрос продолжался уже вторые сутки. Да, да я знаю, что по-закону - низзя, но если конторским очень нужно, то... Ага, конторским. Сразу было понятно, что меня мурыжит ФБР, четыре пары "в штатском" сменяли друг друга без перерыва (для меня) на сон или еду. Ожидая стандартных заморочек в "хороший-плохой полицейский", был слегка удивлён - эти все были "плохими", наехали сразу и жёстко. Слушаю вопросы и угрозы, молчу, жду, когда перейдут к сути. Я-то свои косячки знаю, на всё отмазки давно готовы, а меня тут грузят голимыми порожняками, раскладывают на столе фотки, бросаются именами, к моим делам не имеющим никакого отношения, даже каких-то "воров в законе" из бывшего СССР приплели, а по моим темам - ни гугу. От их криков, голода и бессонницы кружится голова, творящийся вокруг сюр загнал меня в прострацию. Тупо молчу, полностью абстрагировавшись от бредовой действительности, в голове топчется одна мысль: "Что за фуйня?!!".
 Дверь резко распахнулась и на пороге образовался "хороший полицейский". Наконец-то, похоже, всё пошло по накатанной. Грозно рыкнув на дежурную пару дебилов, выставив их за дверь, обернулся ко мне с широкой лыбой доброго дядюшки. Этого персонажа я ещё не видел. Большой, слегка помятый, небритый, с красными глазами, видать сидел за зеркалом всё это время. Громко с апломбом представился, типа мне не по-фиг, кто он там по должности, хотя, вроде - шишка и немалая. Плавно, несмотря на габариты, шагнул к столу, снял с меня "браслеты", передвинул стул чуть в бок ко мне по-ближе, мол - давай неформально,  выставил перeд собой пухлые ладошки, ласково глядя мне в глаза, начал:
 - Да-а, думали мы, что мелкую рыбку взяли, и на тебя в качестве наживки нарыбачим кого покрупнее. А ты оказался тем ещё зверюгой! - По-свойски подмигнул титулованный жирдяй.
Молчу, весь внимание. "Одна мысль" никуда не делась, но хоть какое-то разнообразие, изобразил глазами, продолжай мол. Он и продолжил:
 - Давай так, никаких больше вопросов! Только один. Ты патриот Соединённых Штатов?
 - Конечно. - Абсолютно искренне отвечаю.
 - Вот! - он поднимает вверх два пальца. - Я сейчас сделаю тебе предложение, от которого ты не сможешь отказаться. Мы готовы принять тебя в нашу семью! Не стукачком или там информатором каким-то, а настоящим офицером ФБР! Что скажешь?
А что тут сказать? Кино и немцы.
 - Не, не могу, - в полном офуе тяну время. - У меня пока ещё даже гражданства нет.
 - Ерунда, - доверительно наклоняется ко мне "будущий Шеф", - в случае твоего согласия, я сам лично вручу тебе Паспорт!
Моё мироощущение снова сбоит, но жизненный опыт требует "продолжения банкета", понять бы, чего им нужно.
 - Ну, и как Вы себе всё это представляете?
 - Слушай. - Мой визави расслабленно откидывается на спинку стула. Демонстрирует спокойное удовлетворение, он уже знает, что победил. - В суде тебе объявят 5 лет лишения свободы в тюрьме для особо опасных без права на визиты. А на самом деле ты на 4 года поедешь учиться в "FBI special force School", потом годик практики где-нибудь в восточной Европе. А потом, "отсидев" свой полный срок, внедряешься под прикрытием в верхние эшелоны Русской Мафии на Брайтоне! Что скажешь?
 Щипаю себя под столом за живот. Нет, вроде не сплю.
 - Не получится,- говорю.
 - От чего же? - брови домиком демонстрируют крайнюю степень удивления.
 - От того, что нет никакой "русской мафии", тем более на Брайтоне. - Складываю руки на груди, теряя интерес к собеседнику.
 - О! Вот ты её и организуешь!
 - ...
 - Ты не спеши, подумай. - Гнёт свою волю гражданин Начальник. - Вот кстати! Чего бы ты пожелал на ужин в хм... правильной компании?
 - Филе-миньон с кровью, кортошка жаренная с корочкой с чесночком и укропом, "Греческий Салат", Кока-Кола. А вот ещё, сигареты "Парламент100 Лайт". Это - если просто ужин. Но если в компании, тогда наверное - правильный вискарь? - Борзею с перепугу.
Не сложилось, ужинал в одиночестве. Кайфанул, было вкусно. Закурил даже, успел.
 Они пришли все девять. Девять самоуверенных улыбанов, раскинув руки в воображаемых объятиях, враскачку и в полуприсяде двинулись в мою сторону.
 - So, Oleg, what is your decision? - Верхняя губа толстяка дотянулась в улыбке до ноздрей.
 - I don't speak English. - Я улыбнулся тоже.

Oleg Ryabyuk
November 2026
Parkland FL