Попаданка в злодейку. Глава 1

Первое, что я почувствовала — запах.

Не кофе, не утренней пыли и не застоявшегося воздуха съёмной квартиры. Пахло розами. Приторно, густо, так, что кружилась голова. К этому примешивался аромат воска — будто рядом горели десятки свечей.

Я открыла глаза.

Потолок был не моим. Высокий, сводчатый, с лепниной и позолотой по краям. Я лежала на огромной кровати с балдахином из тяжёлого бордового бархата, и одеяло под моими пальцами оказалось не синтетическим, а шёлковым — прохладным и скользким.

Где я?

Я резко села. Кровь прилила к голове, в висках застучало. Комната поплыла перед глазами — и это была не моя комната.

Огромное пространство, уставленное мебелью из тёмного дерева с резными ножками. Трюмо с золочёной рамой. Кресла с гобеленовой обивкой. Канделябры. Картины в тяжёлых багетах. На столике у кровати — флакон с тёмной жидкостью и серебряный колокольчик.

Это декорации. Это чей-то дом. Это…

Я посмотрела на свои руки.

Белые. Ухоженные. С длинными ногтями, покрытыми лаком цвета спелой вишни. На безымянном пальце — кольцо с крупным рубином, тяжёлое, явно очень дорогое.

У меня никогда не было таких рук. Мои пальцы знали клавиатуру, а не перстни. Ногти я стригла коротко, потому что так удобнее. И уж точно я не носила рубинов размером с голубиное яйцо.

Паника поднялась из живота, обожгла грудь, сжала горло.

Я вскочила с кровати — и едва не упала. Ноги были длиннее, чем я привыкла. Тело — тяжелее, с формами, которых у меня отродясь не водилось. Я схватилась за столбик балдахина и уставилась на своё отражение в трюмо.

Из зеркала на меня смотрела незнакомка.

Ослепительная блондинка с волной платиновых волос, рассыпавшихся по плечам. Холодные голубые глаза, идеальные скулы, пухлые губы, сложенные в надменную полуулыбку — даже сейчас, когда их обладательница была в ужасе. Тонкая шея, точёные плечи, алебастровая кожа.

Красивая. Не просто красивая — пугающе, неправильно красивая. Как кукла. Как ожившая иллюстрация из книги.

Из книги.

Эта мысль пробилась сквозь пелену паники, и я замерла, вцепившись пальцами в столбик кровати.

Я знала это лицо. Видела его — не в жизни, а на страницах. На обложке любовного романа в мягкой обложке, который купила в аэропорту, чтобы скоротать время в задержанном рейсе. «Ледяное сердце герцога». Глупое название, предсказуемый сюжет, но почему-то затянуло.

И в этом романе была злодейка.

Леди Изабелла де Монфор. Невеста главного героя. Женщина, которая должна была стать его женой — и стала его жертвой. Та, которую он возненавидел всем сердцем. Та, которую он казнил в финале.

Та, чьё тело я сейчас носила.

— Нет, — прошептала я. Голос был низким, грудным, чужим. — Нет, нет, нет.

Я отшатнулась от зеркала, налетела на кресло, опрокинула его. Грохот разнёсся по комнате, и я застыла, прислушиваясь.

Тишина. Ни шагов, ни голосов.

Я снова повернулась к зеркалу. Дрожащими пальцами коснулась щеки — прохладной, гладкой, как фарфор. Провела по волосам. Сжала руку в кулак, и рубин на пальце блеснул в свете свечей.

Воспоминания накатили волной — не мои, чужие. Как будто кто-то открыл шкаф, набитый чужими вещами, и всё это вывалилось мне на голову.

Бал. Смех. Прикосновение чужих рук. Злой шёпот за спиной. Герцог — высокий, тёмноволосый, с глазами цвета зимнего неба. Его голос: «Вы пожалеете об этом, леди Изабелла».

Я зажмурилась и тряхнула головой.

Я помню книгу. Я помню её сюжет. Я знаю, что здесь произойдёт.

Сюжет был прост. Юная, добрая, невинная героиня — Мэри, дочь обедневшего барона, — попадает ко двору. Герцог Александр фон Рейн, холодный, надменный, могущественный, влюбляется в неё с первого взгляда. Но есть проблема: он уже помолвлен с леди Изабеллой. Помолвка заключена ради земель и титулов, без любви. Изабелла — гордая, завистливая, жестокая — начинает травить Мэри. Интриги, клевета, покушения. Всё это приводит герцога в ярость.

В финале — сцена в зале совета. Герцог стоит перед Изабеллой. В его руке — приговор. «За преступления против короны и моей семьи вы, леди Изабелла, приговариваетесь к смерти». Клинок опускается. Или верёвка натягивается. В романе был нож — герцог сам вынес приговор и сам его исполнил. Кровь на белоснежном мраморе. Конец злодейки. Начало счастливой жизни героев.

Я открыла глаза и посмотрела на своё отражение — на бледное лицо с застывшим ужасом.

— Я — Изабелла, — прошептала я. — Я — та, которую он должен убить.

Колени подкосились. Я опустилась на пол, прижалась спиной к ножке кровати, обхватила себя руками. Шёлковая сорочка была ледяной, но мне было всё равно.

Как это произошло? Почему я здесь? Я читала эту книгу. Я заснула в самолёте. А теперь я — злодейка, которую ждёт смерть от руки собственного жениха.

Я вспомнила последнюю страницу. Сцена казни была расписана до мельчайших подробностей: как герцог смотрел на неё без капли сожаления, как толпа шепталась, как Мэри отвернулась, не в силах смотреть. И как леди Изабелла — красивая, гордая, сломленная — упала на пол, и её кровь растеклась по мрамору.

Это будет моя кровь. Это буду я.

Дыхание сбилось. Я попыталась вдохнуть глубже, но воздух, казалось, не доходил до лёгких. Горло сжало. Я знала, что это — паническая атака. Знала, что нужно дышать медленнее. Но тело не слушалось.

Я не хочу умирать. Я не хочу быть злодейкой. Я не хочу следовать этому сценарию.

Мысль была яркой, как вспышка. Я вцепилась в неё, как в спасательный круг.

У меня есть знание. Я знаю сюжет. Я знаю, что произойдёт, кто предаст, кто поможет, где ловушки. Я могу это изменить.

Медленно, очень медленно я заставила себя дышать. Вдох. Выдох. Вдох. Выдох. Сердце всё ещё колотилось, но паника начала отступать.

Я поднялась на ноги — шатко, держась за кровать. Посмотрела на своё отражение ещё раз. На этот раз я смотрела внимательнее.

Изабелла. Леди Изабелла де Монфор. Дочь графа де Монфора. Помолвлена с герцогом фон Рейном три года назад. Известна как «ледяная роза» двора — красивая, холодная, опасная.

Я вспомнила её сцены из книги. Изабелла была не просто злодейкой — она была умной, расчётливой, гордой. Она не была дурой. Просто её гордость не позволяла ей смириться с тем, что её бросили ради какой-то провинциалки.

Она не была злом. Она была жертвой обстоятельств. И её сделали злодейкой, чтобы герои выглядели лучше.

Эта мысль почему-то успокоила. Я провела рукой по волосам, заправила прядь за ухо. В зеркале отразился жест — грациозный, отработанный, чужой.

Ладно. Я — Изабелла. Я знаю, что будет. Значит, могу подготовиться.

Я оглядела комнату. На туалетном столике лежало несколько писем, веер, перчатки. Я подошла, взяла верхнее письмо. Почерк был витиеватым, чернила — тёмно-синими.

«Дорогая кузина, я слышала, что герцог вернулся в столицу. Говорят, он привёз с собой какую-то девушку. Будь осторожна. Твоя А.»

Я усмехнулась. Вот и начало. Мэри уже здесь. Герцог уже вернулся.

Сколько у меня времени? В книге между возвращением герцога и казнью прошло около полугода. Шесть месяцев. Шесть месяцев, чтобы изменить финал.

Я положила письмо обратно и посмотрела в окно. За стеклом темнело, и в сумерках угадывались очертания сада — тёмные деревья, дорожки, фонтан.

Я не буду следовать сценарию. Я не буду травить Мэри. Я не буду играть в их игры.

Я сжала руку в кулак. Рубин блеснул.

Но сначала мне нужно понять, где я, кто меня окружает, и главное — как далеко зашёл сюжет.

Я сделала шаг к двери — и замерла, услышав шаги в коридоре. Медленные, уверенные. Кто-то шёл ко мне.

Я едва успела отойти к окну и придать лицу надменное выражение — то самое, которое видела на страницах книги. Дверь открылась без стука.

На пороге стояла женщина в тёмном платье, с гладко зачёсанными волосами и острым, как нож, взглядом. Она поклонилась — коротко, без подобострастия.

— Миледи. Герцог фон Рейн прибыл во дворец. Он требует вашего присутствия.

Сердце пропустило удар.

Он здесь. Уже здесь.

Я заставила себя улыбнуться — холодно, как подобает леди Изабелле.

— Передайте герцогу, что я спущусь.

Женщина кивнула и исчезла.

Я осталась одна. В комнате, пропахшей розами и воском. В теле, которое мне не принадлежало. В истории, которая должна была закончиться моей смертью.

Я посмотрела на своё отражение — и на этот раз улыбка была не надменной, а решительной.

— Я не умру, — сказала я тихо. — Я изменю этот сюжет. Начну с первой же сцены.

И я вышла из комнаты.

Читайте мои романы на Литнет. Ссылка на моей странице. Автор Гот.