Лепесток

   Весна. Тепло. Они шли по парку, взявшись за руку. Он восхищенно смотрел на нее, а она улыбалась. Улыбалась так, как улыбаются маленькие дети, всему что видят.

— Посмотри, какой цветок, — сказала она с таким восхищением, что он не выдержал.

  Подошел. Посмотрел. Сорвал. Протянул:

— Возьми. Это для тебя.

— Зачем? — Она посмотрела на цветок, бережно взяв его в ладошки, улыбка исчезла с лица. — Он бы рос и рос, а теперь……

— Но тебе же нравится! - произнес он в свое оправдание.

— Нравится. Когда он живой. Я бы могла любоваться им долго. И не только я. Теперь он засохнет. Какой прок?

    Он хотел сделать красиво. Он действительно хотел. Просто не заметил, что красота была не в том, чтобы цветок оказался в чьих-то руках, а в том, чтобы он продолжал стоять там — у дорожки, для всех.

    А на скамейке между ними лежал цветок. Уже не цветок. Просто лепесток.
И было поздно.