За поворот

ПОСВЯЩАЕТСЯ
В.МАЯКОВСКОМУ

Я — шофёр. 
Не святой. 
Не поэт на привале. 
Просто — 
руль, 
мотор 
и дорога в металле.
Моя машина 
храпит, как бас, 
на подъёме 
глотает пространство.
Я ей: 
— Вверх! 
Она мне: 
— Сейчас! 
И ползём, 
пыхтим, 
но держим упрямство.
«А что там — 
за поворотом?»
Не знаю. 
Вот в этом 
и соль.
Там — может, 
дождь. 
Там — может, 
кафе. 
Там — яма, 
орёл 
или трактор в траве.
Но если дорога 
задрала плечо — 
я лезу наверх. 
Мне узнать 
горячо!
«А что там — 
за подъёмом?»
Там небо 
ближе на метр.
Ещё метр. 
Ещё!
И вот уже ветер 
стучится 
в кабину, 
как старый знакомый:
— Ну что, 
дальнобой, 
не наскучило дома?
А дома — 
покой. 
А покой — 
это хорошо.
Но шоссе 
подмигнуло. 
И я 
пошёл.

Магнитола сипит. 
Навигатор ворчит:
— Маршрут перестроен!
— Конечно, 
дружище. 
Тут вся моя жизнь 
каждые десять минут 
перестроена.
На стоянке 
спросят:
— Далеко?
— Туда, 
где дорога кончится.
— А если не кончится?
— Значит, 
не зря прокатились!
Машина рычит: 
«Ты опять за своё!»
А я ей: 
— Не спорь. 
Мы вдвоём. 
Нас двое. 
Ты — железная леди. 
Я — парень простой. 
Повернём за гору — 
и узнаем с тобой!
«А что там — 
за поворотом?»

Не спрашивай карту. 
Не мучай экран. 
Пока колесо 
не коснулось 
тумана — 
ответ не готов. 
А когда прикоснётся — 
ответ 
из дороги 
сам вывернется.
И пусть впереди 
то ухаб, 
то подъём, 
то дождь 
с кулаками 
колотит по стёклам —
я еду!
Не потому, 
что герой. 
Не потому, 
что бесстрашен.
А потому, 
что за новым подъёмом 
есть новый простор.
А за новым поворотом — 
«Ещё поворот!»