Вся наша жизнь — это просто простуда,
И мы её лечим как можем старательно.
Глотаем в «таблетках»: любовь, дружбу, но
этанолом всё заливается.
И так лишь усугубляем.
Симптомы слепо гоняя,
Страхов мы кормим стаю.
Наевшись приходит в конце,
Разорвать нас на смертном одре.
По живому как в волчью пасть,
С дикой болью под громкий фас —
Всё прошедшее по-просту фарс…
А близкие нам точно как обезбол:
По венам струятся багряно в упор,
за руку держат в минуту, когда
На душе одиноко грызут холода.
Потому нам и легче свои же глаза
В их окружении закрыть навсегда.
Вся наша жизнь это просто простуда
© Copyright: Константин Болтов, 2026
Свидетельство о публикации №226111200087
Свидетельство о публикации №226111200087
Рецензии