Всё, что взвешено меж гордецами,
То завязано в лыко гнилое.
Лоб наморщат — и сыплют словами,
Пылью тленной да на сухостое.
Чинно судят о боге и вере,
Тянут ересь из праздной науки,
Но темнеют амбарные двери,
Коль до дела доходят их руки.
Ты спроси: каково из бурьяна
Глянуть в небо фасетчатым оком
И, качаясь на мачте смоляной,
Припадать к родниковым истокам?
Как кузнечик сквозь тьму и росищи
Видит лес в перепутанных травах,
Трёт крыло о крыло, пару ищет
На незримых для нас переправах?
Онемеют. Ни слуха, ни духа,
Мысль сковали шаблонные мерки.
В головах их — слепа пересуха,
Ни огня, ни живой поветерки.
Всё чужое молоть на мякине
Им привычно до судного срока,
А прозреть под корнями полыни —
Не накоплено жильного сока.
Лишь бы сморозить
© Copyright: Иван Тюкачев-Русский, 2026
Свидетельство о публикации №226111300222
Свидетельство о публикации №226111300222
Рецензии