Последний рейс

Автобус № 17 ходил до полуночи. По крайней мере, так было написано на остановке.

Андрей сел в него в 23:48. В салоне находились всего три пассажира: пожилая женщина у окна, мужчина в рабочей куртке и девочка лет десяти с большим красным рюкзаком.

Водитель не поздоровался. Просто закрыл двери и тронулся.

Андрей достал телефон. Связи не было.

Странно. Обычно на этом маршруте интернет работал даже в подземном тоннеле.

Автобус проехал две остановки. На первой никто не вышел. На второй тоже.

Пожилая женщина вдруг повернулась к Андрею:

— Молодой человек, вы давно едете?

— Минут пять.

— А я уже третий раз.

Андрей усмехнулся, решив, что старушка перепутала маршрут.

— Вам, наверное, пересесть нужно.

Женщина покачала головой.

— Я уже пыталась.

В этот момент девочка с красным рюкзаком подняла голову.

— Не разговаривайте с водителем, — тихо сказала она.

— Почему?

— Он не любит, когда его спрашивают, куда мы едем.

Андрей посмотрел вперёд.

На зеркале заднего вида висела маленькая табличка: «Не отвлекайте водителя».

Он решил, что хватит с него этих странностей.

— Остановите на следующей, пожалуйста!

Водитель даже не пошевелился.

Андрей подошёл ближе.

— Вы меня слышите?

В зеркале встретились их взгляды.

— Вам здесь выходить не нужно, — спокойно ответил водитель.

— Это ещё почему?

— Вы уже выходили.

Андрей замер.

Автобус затормозил.

За окном была его остановка. Та самая, на которой он сел.

Двери открылись.

На тротуаре стоял мужчина в сером пальто. Он смотрел прямо на Андрея и держал в руках телефон.

Андрей узнал телефон.

Это был его телефон.

Тот самый, который сейчас лежал у него в кармане.

Мужчина на остановке поднял голову и посмотрел на часы.

23:48.

Андрей резко обернулся к водителю:

— Что здесь происходит?!

— Мы заканчиваем маршрут, — ответил тот.

— Какой маршрут?!

Водитель впервые улыбнулся.

— Последний.

Двери закрылись.

Автобус поехал дальше.

На следующем повороте Андрей увидел дорожный знак с названием улицы, на которой никогда не бывал.

Потом ещё один.

И ещё.

Пожилая женщина тихо вздохнула:

— Значит, опять не доехали.

— Куда вы едете? — спросил Андрей.

Она посмотрела на него с жалостью.

— Домой, милый.

— Так почему не выходите?

Женщина отвернулась к окну.

— Потому что дома нас уже похоронили.

Андрей вскочил с сиденья.

Он бросился к дверям, начал стучать по стеклу, кричать водителю.

Но девочка с красным рюкзаком вдруг взяла его за рукав.

— Не надо. Вы же ещё не поняли.

— Чего?!

Девочка достала из кармана сложенную газету и протянула ему.

На первой полосе была фотография Андрея.

Заголовок гласил:

«Вчера вечером в результате аварии погиб водитель автобуса № 17 и трое пассажиров».

Андрей медленно перевёл взгляд на пожилую женщину, мужчину в рабочей куртке и девочку.

— Но… я ведь тоже…

— Нет, — перебила девочка. — Вы не были пассажиром.

Она указала на переднюю часть салона.

На водительское место.

Андрей посмотрел туда.

За рулём никого не было.

И только теперь он заметил, что все пассажиры смотрят не на него.

Они смотрят на пустое кресло рядом с ним.

На кресло водителя.

Автобус остановился.

Двери открылись.

Снаружи была та самая остановка.

На электронном табло горело:

«Ожидается прибытие автобуса № 17. Время задержки — 12 лет».