Прикованные цепью...

Мы прикованы к берегу бытия цепями, которых не коснуться рукой-незримыми,
но неподъемными, отлитыми самой судьбой. Годы оставляют на их стыках
зеленоватую патину- следы наших падений, пепел напрасных или невысказанных
слов и глухую усталость тех дней, когда кажется, что душа больше
не способна видеть свет...
Порой усталое железо не выдерживает собственного веса. Оно издает тихий
звук, звено размыкается, и в повисшей тишине слышится лишь он-звук
падения,- это миг, когда мы осмеливаемся отпустить то, что давно стало
камнем на шее...
А следом, прямо на холодных звеньях, вырастают изумрудные побеги.
Хрупкие, почти бестелесные, они прорастают сквозь окалину жизни.
Их венчики дрожат от малейшего сквозняка, но не склоняются к земле,
впитывая робкий свет восходящей надежды.
В этом хрупком равновесии и есть та самая суть жизни: соль и мед,
обрыв и новое укоренение. Жизнь держит нас в узде, чтобы мы не истаяли
в пустоте слишком рано. И мы постигаем странную, но закономерную истину:
эти цепи- не только тяжкий якорь, удерживающий нас на земле, но и мачта,
за которую можно ухватиться в шторм наших завышенных ожиданий.
Это то, что не дает нам раствориться, пока мы учимся быть живыми...