Едва закатные лучи прольют свой свет на бренный мир,
Поднимет к высям пенье лир и строки вдруг создаст кумир,
А белошвеечке зиме глашатаем звенит ноябрь,
Он тонкорунной бахроме сулит не только хлад и хмарь...
И стылый воздух ноября - то для иных как эликсир,
В объятьях дней душа не зря раскроется в сиянье лир....
No sooner has the sunset's glow poured down upon this mortal sphere,
Than chanting lyres ascend below, and lines are forged by one held dear.
As herald to the seamstress-frost, November rings with icy chime,
Yet to her fleecy fringe embossed brings more than gloom and bitter rime.
For some, November's freezing air is like a draught of purest wine;
Within these days, the soul laid bare will bloom where glowing lyres shine.
Мой ноябрь
© Copyright: Константин Челлини, 2026
Свидетельство о публикации №226111400250
Свидетельство о публикации №226111400250
Рецензии