Красный

Красный — не просто цвет, а пульс и зов,
Горячий, дерзкий, вечный, боевой.
Он — вспышка в темноте, язык богов,
Знак жизни, что не спутаешь с иной.

В нём мистики тяжёлый, жгучий след:
Закат, что кровью красит небосвод,
И древний заговор, и тайный обет,
Что шепчет ночь у каменных ворот.

Наука скажет: спектр, волна, заряд,
Фотон летит сквозь воздух и года.
А сердце слышит: «Не смотри назад»,
Ведь красный — это искра, не вода.

Он будит аппетит: томат, гранат,
Корица, перец, жаркий аромат.
Как будто мир подан на стол стократ,
И каждый вкус — как маленький обряд.

В психологии — сигнал и поворот,
Энергия, что рвётся из груди.
То страсть, то гнев, то пламенный восход,
Что тянет нас от края до звезды.

Он — красота в багряных лепестках,
В закатных бликах, в шёлке, в витраже,
В узорах, что живут в старинных снах,
В живой, горячей, трепетной душе.

В русской культуре — и праздник, и щит,
Кумач знамён и маков полевой,
Он в песнях, что над полем здесь звучат,
Родной, как свет над русскою землёй.

Всегда контрастный, тёплый, непростой,
Для меня — домашний, свой, живой.
Цвет зовущий, настоящий, не пустой —
Как пламя, что горит над головой.