Страшен бес, что спит на чердаке;
Храп его – рык бешеного пса,
А проснувшись раз, он налегке
Бредом покалечил мудреца.
Демон не встаёт от рёва силы –
Демону война с ней не нужна.
Странной моды зубчатые пилы
Выпускают беса изо сна.
Мефистофель в грязных лонах скачет
И кричит свой безобразный стих,
Чтобы каждый – девочка и мальчик –
В диспансер послал друзей своих.
Чтобы каждый новенький философ
Тезисный с себя снял оберег,
И тогда убийца всех вопросов
Станет ждать повторный модный век.
Чёрт
© Copyright: Максим Вихров, 2026
Свидетельство о публикации №226111500559
Свидетельство о публикации №226111500559
Рецензии