Не по чужому образцу

Нам с детства объясняли: вот — счастье.
Вот дом, вот семья, вот дорога,
Вот правильный день, вот удача,
А дальше …живи понемногу.

Нам в руки давали линейку
Жизнь меряя по чертежам:
Вот так улыбайся, будь сильной,
Вот это люби, а вот — не мешай.

И если не вышло, как надо,
И дом оказался не тем,
Внутри поднимался стыд —
Как будто мы хуже, чем все.

Как будто любовь обязана
Всегда быть похожей на свет,
Не знать ни тревоги, ни пауз,
Не спрашивать: Счастья здесь нет?

Но разве у счастья есть форма?
Ему назначают цвет?
Оно не бывает огромным
И маленьким  тоже нет.

Оно может чьей-то ладонью,
Что держит тебя в тишине.
Беседой на кухне поздней,
Теплом, оставшимся в дне.

Оно может быть возвращеньем
К себе — после долгих лет,
Когда перестаёшь сверяться
С чужим: «Так правильно» и «Нет».

А может, любовь — это просто
Не требовать стать другим.
Увидеть живого напротив
И бережно быть рядом с ним.

И если твоя жизнь не похожа
На ту, что обещал этот свет,
Не спеши называть её ложной —
Возможно, в ней просто свой свет.

Возможно, счастье не там, где
Его предлагали искать.
Возможно, оно начинается
С права себя не предавать…