Как влюбленная дурочка

На днях зашла в нашу аптеку по рабочим делам - передать товар, пообщаться с фармацевтом. Такие встречи всегда укрепляют коллектив. И я уже не могу не улыбаться: кажется, моя улыбка заходит в торговый зал впереди меня.

За кассой - Тамара, женщина лет семидесяти: невысокая, крепкая. И она в ответ улыбается. Я всякий раз удивляюсь: она всегда будто при параде, в хорошем настроении - и это несмотря на боль в ногах и прочие хвори. Как-то она сама рассказывала мне про эти симптомы, но даже они не сбивают её бодрого тона.

- Какими судьбами? - спрашивает она.
- Товар вам принесла.
- Слушай, я всё хотела спросить у тебя, да не решалась: то забывала, то не хотела беспокоить. В «Максе», когда заходишь к тебе в профиль, там такие интересные строчки написаны. Это чьи? Как ты их туда вставила?

Я смеюсь:
- А я-то думала, опять что-то начудила или натворила…
- Нет-нет! Мне просто так эти строчки понравились, ну очень.
- Это мои стихи.
- Да серьёзно? А у меня дочь пишет - и рвёт, и в мусорку кидает… А где тебя можно почитать?

Тут я сильно смущаюсь. Подошёл покупатель, и особо не поговоришь.
- На «Стихи.ру», - успеваю сказать.
- Но под псевдонимом?
- Алиса Саратова.

Мы обе многозначительно улыбаемся - между нами мелькнуло что-то важное, но мы не стали это распутывать словами. Прощаемся, желаем друг другу хорошего дня.

Всю обратную дорогу я шла и улыбалась, как влюблённая дурочка.