Ивасенко Андрей

Писателю тяжело нести свою правду, когда вокруг всё святое ушло в 'зеро'. Но крест, как тень, ещё до рождения прибит гвоздями к его спине. Он не святой, но и не зверь.
Мысли писателя - буквы беглые, без кандалов шагают по звёздам. К мечте он идёт всю жизнь, а повторы лишь передают тягучесть времени. Ведь одиночество - метроном его жизни, а тишина - его колыбель. В тени луны не так жарко, и когда ночь трётся о стены, словно кошка, не спрашивайте у писателя, что дешевле: топор или беруши? И не нужно в поисках смысла смотреть миру в глаза - он чувствует страх, как собака.
Тишина лишь шепчет, а слова писателя - как ракушки: в них есть звук, но море ушло...
Всё! Отключайте меня от Матрицы.

Этот авторский раздел - зеркало, в котором видны не только ремесло, но и отчасти душа писателя. В текстах он делится тем, что осталось за кадром повседневной жизни, теми истинами, которые не всегда лежат на поверхности. В произведениях автора нет праведников и нет злодеев, ибо он считает, что и рай, и ад находятся в нас самих.

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных

Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.

Соглашаюсь