Рецензии на произведение «Союз безработных»

Рецензия на «Союз безработных» (Сергей Романовский)

Я Вашу точку зрения разделяю.
Несколько месяцев назад я записал вот такой вывод:
http://www.proza.ru/2010/05/30/144

А теперь Ваша статья ... совершенно неожиданное параллельное представление.

Очень интересная работа.
И очень живо написана.
Конструктивно перекликается с "Функционером"-"четвертым человеком" Альфреда Вебера.
Ессли у Вебера современный "четвертый человек" рассматривается как человеческая стадия развития на протяжении истиорического момента, то у Вас "пятое сословие" рассматривается в поперечном историческом срезе, как исходная среда для "человека пятого".

Думаю, что подход к развитию человечества с точки зрения эволюции человека, а не с точки зрения эволюции общества является правильным.

Кроме того, я тоже против возведения труда,равно производительного или непроизводительного, в культ.Равно как возведения в культ и безделия.
Труд должен быть необходимым и достаточным, это и для равновесия системы полезно, так как не увеличивает энтропию избыточно.

Много интересных направлений мысли затронуто в Вашей работе.
Этакий взгляд сразу в нескольких направлениях, или с нескольких сторон.
Наталкивает на интересные мысли и провоцирует подумать.
Спасибо, рад прочтению Вашей работы.
Почитаю другие.
___________
В качестве выражения солидарности, помещаю стихи очень меня тронувшие когда-то и остающиеся такими по сей день.

Они было посланы когда-то Маяковскому неким Равичем:

БЕЗРАБОТНЫЙ

(Из дневника безработного)

Голос толпы, как труба...
Длинная, длинная очередь.
И тянутся к бирже труда
Хмурые чернорабочие.

Замызганный каменный пол.
Скамейки. На них вповалку
Женский и мужеский пол,
В шапках и полушалках.

Застыли люди иль спят?
Какая коса их скосила?..
Черна от бровей до пят,
Черна рабочая сила...

С лопатами ждут копачи,
Глядят лесорубы хмуро.
И в тесном углу молчит
Белая кисть штукатура.

А где-то сопит весна,
И воздух гнилой топорщится...
Встает от пьяного сна
Веселая Фенька уборщица.

И Фенька тащит меня,
Рыгая капустой и водкой...
Но вдруг толпа загудела, звеня,
У грязной перегородки.

Тре-бо-ва-ние пришло...
Сто человек на работу.
И стало как будто светло,
И жизнь стала в охоту...

Толпа зашумела, как дуб,
И выросли руки, как сучья,
На плотника лез лесоруб,
Копальщики перли, как тучи.

И карточки зрели в руках,
И ширился гул безработных...
Волна волновалась, пока
Не набрали полную сотню.

В счастливцах вспыхнул огонь,
В глазах наливалась настойка,
Сила сочилась в ладонь,
Ушли они стадом на стройку.

А где-то глухие часы
На башне высокой завыли.
Все ушли, как голодные псы,
И биржу труда закрыли.

Улица так и гудит.
А вечер над крышами гордый.
Мы с Фенькой пошли бродить
От нечего делать по городу.

В карманах у нас ни боба.
Ей шамать охота с похмелья.
А там на панелях гульба —
Растратчикам пир и веселье...

Водят дамы собак на цепке,
И собаки, как дамы, толсты,
И парень в новенькой кепке
Покупает девчонке цветы.

А Фенька моя пьяна...
Я чую, что девка тает.
Для других пахнет весна,
А для нас она воняет.

Между прочим, подходит ночь.
На руке моей виснет Фенька,
Ей от голода стало невмочь,—
Мы присели на камень ступеньки.

Эх, пошамать бы рыбы теперь!
Аж во рту стало нудно и сухо.
И ворчит, как дремучий зверь,
Мое неуемное брюхо.

Эх, на поясе сколько дыр
Я сегодня гвоздем продырявил!
Над бульваром вечерний дым —
Там поют больные лярвы.

Закусила Фенька губу.
Отодвинулась. Стало ей тесно,
И зовет ее на гульбу
Отдаленная пьяная песня.

Я за нею в потемки пошел,
Проводил ее до бульвара.
Будто просо в дырявый мешок,
В нем насыпаны пьяные шмары.

Покупают их мясо за деньги
Люди, гнилые, как пни.
И голодная добрая Фенька
Потеряет хорошие дни...

Я ушел в темноту бездорожья,
Видел Фенькины угли-глаза.
Я видал, какой-то прохожий
Ее грубо за руку взял.

И такая жальба за подругу,
Ее глаз мне стало жаль.
Я за пазуху сунул руку,
Но не нашел ножа.

Давеча продал я ножик —
Хлеба купил, папирос...
Оглянулся... пропал прохожий
И Феньку с собою увез.

Я долго по улицам шлялся,
Горела моя голова.
Запела цыганским вальсом
И слюни пускала Нева...

А где-то гремящие трубы
Запели на сто голосов,
Как будто вошли лесорубы
В чубатые чащи лесов.

А в тумане пегом и диком,
Где глохнет ветровый свист,
Стоит Петька Великий
Безработный кавалерист.

И дремлют заржавленной болью
Оскаленные стены дворца...
..........
Неужели те годы уплыли
И растаяли песни свинца?

Да... Теперь мне, пожалуй, за тридцать,
Чуб мой стал понемногу седым,
Но тогда было радостно биться
Даже самым простым рядовым.

Революции дал я немного.
Но гореть за нее хорошо.
С военкомом одной дорогой
Я в шинели растрепанной шел.

И в холодные дымные ночи,
Когда песня сердцу — сестра,
Я в отряде — простой наводчик —
С пулеметом стоял у костра.

Мне мерещится шум барабана
В духоте ночлежных ночей.
Я люблю, когда старая рана
В непогоду болит на плече.

Вспоминаю былое горение.
Эти ночи ко мне не придут...
Эх, добряга ты, ветер весенний,
Мне от голода нынче капут.

Мне придется издохнуть с голоду,
Дорогая красотка-весна.
Ишь как лопает звезды-жолуди
Рябая свинья-луна.

За Невою рассветом кроются
Сытые небеса...
На углу домина строится —
И такие на диво леса!

Размахнулось руками строение,
А стена высока и нова.
Это началась стройка весенняя —
Значит, рано еще унывать.

Эй ты, сердце, до жизни охочее.
Веселее и жарче стучи!..
Скоро утро —
Придут рабочие.
Попрошусь таскать
Кирпичи...

Л. Равич (1928)

Удачи, Товарищ!

Иъ Лю Ха   28.11.2010 19:56   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «Союз безработных» (Сергей Романовский)

Горячо, без красивостей, публицистично, умно.
Да, я бы посоветовала немного еще и просвещать людей. Что есть, например, макиавеллианство и т. д. Люди должны видеть картинку ясную,как стеклышко. Журналист еще и просветитель. А что делать?

Светлана Словцова -Канакина   09.08.2010 17:46   •   Заявить о нарушении