Рецензии на произведение «Молитва»
Показывать в виде списка | Развернуть сообщения
По тебе, ангел мой,
Чуть уйдёшь, скучаю!
Без тебя, ангел мой,
Жизни я не чаю.
Не бросай меня,
Без тебя погибну!
Я у ног твоих
Спою тебе гимны!
Надежда Мотовилова 07.03.2021 00:37 Заявить о нарушении
интересный взгляд
спасибо
Олег Устинов 09.02.2019 10:24 Заявить о нарушении
Юрий Николаевич Горбачев 2 09.02.2019 10:26 Заявить о нарушении
болею сильно
инсульт сковал всё тело
тяжело
Олег Устинов 09.02.2019 10:35 Заявить о нарушении
Юрий Николаевич Горбачев 2 09.02.2019 12:25 Заявить о нарушении
Юр, вот это можно и нужно петь! Подозреваю, что уже...
Как твоя "Зеленая комната" (блюзы)?
Евгения Зуева 19.10.2011 20:41 Заявить о нарушении
Lucifer - Alan Parson Project
http://www.youtube.com/watch?v=nyO9-YTTaMY
Юрий Николаевич Горбачев 2 20.10.2011 06:29 Заявить о нарушении
Солдатом вчистую проигранной битвы –
останусь на поле наград и побед,
в багажник упрятав бейсбольные биты,
разъедутся. Стынет накрытый обед.
Не суд это линча-одни бизнес - ланчи,
но вижу из клинча- то раунд последний,
когда Дон-Кихот выезжал из Ламанчи,
то хохот кухарок катился по следу.
Какая, скажите, ещё Дульцинея?
Ведь с нею, поди, - свинопас на конюшне!
- Когда б было так, не сберег бы свиней я,-
он скажет. –Тогда бы пропал за понюшку.
Неужто, же свиньи пасутся за мельницей,
где роются в куче гнилых отрубей?
Но в то, что пейзанка не знается с мыльницей-
не верится. Это меня –хоть убей.
Не рыцари это в блестящих доспехах,
спешит по делам на «Тойоте» братва,
всё то , что поёте, всё то, что даёте,
для них всё равно, что в корыте жратва.
На мельницу в бой! Вот они оборжутся,
в багажнике биты пока придержав,
пока Дульсинея гуляет во ржи
и очень обидно тебе за державу.
В просторах полей ты отыщешь мечту,
прекрасную, словно Наталья Варлей,
тебе этот подвиг, конечно, зачтут,
который свершишь ты на талии ейной.
Ты примешь за Дульсю льняные снопы,
с подпития с ними общаясь галантно,
о, как оппоненты бывают тупы,
тебя критикуя, когда до гола ты
раздевшись, и латы отбросив в стерню,
себя представляешь Маркизом де Садом…
Сервантес и тот бы такую херню
не стал бы писать. Между тем из засады
с бейсбольными битами –тут же братва, -
за рыцарский меч ты, поддёрнув кальсоны,
вот так, брат, на Русь наступала Литва,
так Псков покорить навострялись тевтоны.
Но-Санчо! Он вовремя все ж из кустов
с дубиной, ослом и с оравой мужланов,
и витязем между тевтонских крестов
он драку склоняет к победе желанной.
Но Дон так бездонен. Поможет ли дону
Кихоту пехоты отчаянный натиск?
И вот на глазах превращаясь в икону
он падает. В дальней светёлке одна ты
зигзицей кукуешь и , как будто в бреду,
и шлёшь той иконе -посланья-молитвы,
пока хмурый Санчо понуро брёдет
побитый с последней проигранной битвы.
Лежи в чистом поле, мечтатель-идальго,
под крестиком из переломанных бит…
Закончен бейсбол. Да и длился недолго.
Будь счастлив: ты всеми навеки забыт.
Николай Васильевич Го 27.10.2011 13:40 Заявить о нарушении
Мой бедный город, я твой бренд,
твой хмурый бред крупнопанельный,
пусть даже митингами взбрендишь
и крупным планом – крест нательный
в разодранной твоей рубахе -
на теле каменных громад
у телевышки, как на плахе,-
кровавым росчерком помады
любимых губ. И чуть в сторонке
твой гипермаркетовый рай,
проросший вдруг из оборонки-
чего захочешь - выбирай.
Мой бедный город-я твой имидж
неоновых змеистых трубок,
во снах моих обвитый ими ж,
я пью тебя, как дымный кубок
с цикутой, поднося к губам,
цитируя…Я твой Сократ,
приговорённый. И губя
меня, ты, в общем, прав стократ.
Ведь были те, кто строил, плавил,
ковал победу, умирал,
а я - то чем тебя прославил,
когда кричали все «ура!»?
Мой бедный город, - я лишь «Щепка»*
в водовороте. До поры,
держащийся за ветку цепко
листок. Вот-вот сорвёт порыв.
Отсюда километров за сто
в ночь из бревенчатой избы,
глаза мои слезами застя,
ты деда уводил…Кабы
не так- мой бедный город,
я б был -не я, а ты –не ты,
и тем я счастлив. Тем я горд.
До ломоты. До тошноты.
Мой бедный, город, -я твоё,
не чье иное- достоянье,
я твой отшельник, твой поэт
вино в бродильне настоявшееся.
Я настоящий. На века-
с гитарою моей под мышкой,
пока ещё пою. Пока,
хвативши с интуристом лишку,
американцу выдам –блюз,
испанцу дивное фламенко,
и, может быть, ещё влюблюсь
в какую девушку маленько.
Мой бедный город, я прорвусь,
как факел в сквере за театром.
Как назовусь? Чем отзовусь?
Каким таким предстану ретро?
Я –имидж твой, живой пока,
вдыхающий пары асфальтовые.
ДжинсОвой курткою бока
прикрыв, иду …Какое сальто
шипиловский свершает лист,
как эти «двое в темно-красном»
спешат уйти проулком мглистым!
И может вовсе не напрасно.
Ведь ночь уже. Да и чего
ждать от фигуры запоздалой.
А то, что имидж… Кто ж его
признает. Это за подло…
С утра подлог свершат плакаты -
испанский шарм, английский смайл,
смайнаю я в лучах заката.
Куда? То знаешь ты сама…
*Повесть Владимира Зазубрина «Щепка», найденная в архивах, в папке уголовного дела на писателя, томским филологом- ученым Риммой Ивановной Колесниковой. Это её научное открытие, как она рассказывала мне сама, была присвоено новосибирскими литначальниками.
На фото –дом по улице Герцена . Моё окно -четвертый этаж –крайнее справа. Фото Дарьи Соловьёвой.
Владимиру Зазубрину
В подвале, где тебя убивали
теперь кафе-подвальчик или парковка,
да и в общем-то помнит кто едав ли,
где тот подвал –кончена перековка.
Ты был зазубриной на той наковальне,
но всё равно раздавило, сплющило…
Глаза прищур. И вот- наповал.
Ради всего на свете сущего.
А может, сидеть бы тебе здесь
за столиком в обнимку с хорошенькой девушкой?
Только ты давно вышел, вышел весь,
пущен в расход и потому –где уж там!
Как раз вот у этой стенки, где писсуар
и вошла в тебя пуля (фаянс белоснежно-чист!),
а там, где официант лавирует между пар
танцующих, стоял стрелявший чекист.
«Хаммер»* на пешеходов оробелых
выскакивает из парковки подземной проворно ,
выстрелом точным из парабеллума,
во исполнение приговора.
Это всё тот же самый молот
только уже без отточенного серпа.
Скажут зеваки: такое, мол, вот
возможно –ведь Фемида слепа.
Слепком твоей посмертной маски –город,-
железобетонно, серо, голо,
как последний нестройный громкий аккорд
гитары, разбитой о пьяную голову .
Николай Васильевич Го 27.10.2011 13:41 Заявить о нарушении
И где же мне найти слова чтобы хоть немного приблизиться к этим нежным и тёплым строчкам!?
Юрочка, давно тебя не читала, настраивалась.
Вернулась и буду опять читать.
:)
Лариса Дмитриева 17.10.2011 19:18 Заявить о нарушении
Юрий Николаевич Горбачев 2 18.10.2011 17:29 Заявить о нарушении
Лариса Дмитриева 18.10.2011 19:26 Заявить о нарушении
http://magazines.russ.ru/znamia/red/chupr/book/
Юрий Николаевич Горбачев 2 19.10.2011 11:49 Заявить о нарушении
Светлая, нежная,искренная.
Верю в силу такой молитвы, Юра.
Наталья.
Наталия Постернак 06.09.2011 03:07 Заявить о нарушении