Рецензии на произведение «живопись»

Спасибо.
С праздником.
Мирного неба над головой!

Валентина Душина   09.05.2023 23:51   Заявить о нарушении

Спасибо,дорогая Екатерина!

Не совсем о том...если только приблизительно.

Мы странники в этом мире, мы пребываем в этой жизни как гости.
"Иуда сказал к ним: что ми хощете дати, и аз вам предам Его? и они предложили ему тридцать сребреников (Мф 26:15).

Предав Спасителя Иуда в первую очередь предал себя.
Как то невыносимо себе изменять.
Когда читаю слова Иуды восторг наполняет меня, что они дошли до нас дословно и можно представить до мельчайших деталей, как это было.
Желание увидеть воотчию "тот" свет и ощутить на языке не только короб слова, но и уловить его первоначальный (ускользающий) смысл.
Наверное, это и есть поэзия.

С теплом

Валентина Душина   25.02.2023 06:23   Заявить о нарушении

"...ощутить на языке не только короб слова, но и уловить его первоначальный (ускользающий) смысл. Наверное, это и есть поэзия".
Именно так. Поэзия (и проза, та, что созвучна поэзии) - это, по сути, магическое, древнее отношение к слову. Отношение, ныне почти полностью утраченное.

Я, например, не могу серьёзно читать тексты (современных авторов), в которых оные авторы усердно и настойчиво оперируют мистическими/ алхимическими/ эзотерическими символами (и прочей мудреной терминологией) с целью придания своему тексту дополнительной глубины. Тут же хочется спросить: а сам автор пережил хоть что-то из того, о чем пишет? Потому что такой автор (чтобы отозваться духом в другом) и сам должен быть магом, мистиком (и не в теории). Как, скажем, им был Густав Майринк. Сейчас любой может прочитать труды Рене Генона, Элифаса Леви, напичкать себя знаниями, к которым не имеет никакого отношения и конструировать "надмирную" скрытую реальность (ничего на самом деле не зная об этой скрытой реальности, да и о не скрытой тоже зная мало)...

Екатерина Киппер   25.02.2023 21:29   Заявить о нарушении

Совершено верно. Точно подмечено, Екатерина.
Я таких авторов называю " ка бы сдох...", мало того, что зачастую не владеют словом (слово надо любить...дышать его теплом). Они желая прославится...пишут и пишут. Почему пишут? Желание заработать превалирует над "прославится".
О чём толковом можно написать не познав аскезу, не ощутив инсайт.
О трусиках...и прочем...столь же мало значимом. На лицо поверхностность и полное отрицание духовных ценностей. Как итог опустошение и наказание.
Чтобы кто не говорил...каждому воздано будет по его деяниям.
Те, кто воспели и отдали себя свету истинного Духа не спешат рассказывать о том, чем и ак их одарил Господь. Ибо это сокровенное движение разных материй во временах, а не сиюминутных помыслов.
Спасибо за такое точное замечание).
С уважением

Валентина Душина   25.02.2023 22:31   Заявить о нарушении

Да о трусиках... и о том, как все вокруг плохо, и как плохо жить в таком мире тонко устроенной, но при этом "модной" личности: невротику, мизантропу, шизоиду... Ведь все это модные болезни 20, а теперь и 21 века. Психов сейчас развелось в литературе - мама не горюй. Достали.

Екатерина Киппер   26.02.2023 01:54   Заявить о нарушении

Ой, Екатерина!)
Мне столько набрасывали начинающие авторы повестей и романов в электронном виде читать и слушать на почту, что адрес почты пришлось менять.
Как раз бы до смерти и похорон хватило не прерываясь вникать в нечто расплывчатое и далёкое по форме и содержанию от литературы.
Смех и грех.И всё из лучших побуждений.

Валентина Душина   26.02.2023 04:39   Заявить о нарушении

Валентина, сейчас еще почитала вас - здесь-то и схвачен ускользающий смысл слов...

Что-то "французское" слышится мне в этих строках.
---

На закате пылает пожаром небо,
Ну, а я лишь хочу заслониться строкою,
Обнимаю тебя, прикасаясь слепо,
Это время такое...
Говори о любви высоко и слезно,
Прикрывая глаза белизной бумаги,
Тихо бродят по городу робкие весны,
Уводя бедолаг к соловьям в овраги.
Что за время такое, не жалко разбиться?
Почему я никак не могу надышаться?
Распускаются мятые, мелкие листья,
Чтобы в городе этом и сердце остаться.

Но помнится запах твоих
дорогих папирос.

Дождливое лето,похоже на рваную рану,
Сочится дождями и каплей блестит на губе.
И полдень косматою тучей встает из тумана,
И ветер осенний победу трубит на трубе.
Задуманы вместе под говор железных колес,
Задуманы вместе, дышать умудряемся - врозь.
Меня просквозило холстами и Брамсом насквозь,
Но помнится запах твоих дорогих папирос.

Екатерина Киппер   26.02.2023 09:17   Заявить о нарушении

Здравствуйте, Екатерина!
Когда-то сидела на литературном портале Графоманов. Нет.
И один большой поэт написал мне рецензию на эти произведения.
Тем и дорого прошлое. Окликает.(Сайт закрыт уже давно, а поэт умер. Царство ему небесное!Редкий человек был. Талант.)
Стёрли за секунды...поэтому стараюсь в книгах сберечь слово.
Грустно всё это.
... нам "не дано предугадать", что из нас получится.
Что выдадим на гору.Руду или пустой шлак.
Дорогу осилит идущий.

Спасибо, Екатерина.

Валентина Душина   26.02.2023 16:16   Заявить о нарушении

Гюго писал: печатная мысль крылата, неуловима, неистребима.

Но, конечно, не тогда, когда речь идёт о "рефлексирующих ушлёпках" современной литературы ("рефлексирующие ушлепки" жестковатое, но точное определение критика Кузьменкова).

Екатерина Киппер   26.02.2023 17:21   Заявить о нарушении

Да, сетевые публикации крайне не надежны: было и нет, и от автора и его текста не осталось даже следа метафизического парфюма...

Екатерина Киппер   26.02.2023 17:39   Заявить о нарушении

Саша, жизнь идет по своим законам.
Хотим мы этого или нет.
Рада тебе.

Валентина Душина   30.11.2022 23:16   Заявить о нарушении