Игорь Конев 2
Вот бывает так. Зацепишься и не можешь забыть. Вольно или невольно автор расставил свои крючки. Но поймал. Однозначно. Мне и проза у него очень нравится. Раз в "избранных", то это как то само собой подразумевается.
Но стихи... Это ведь концентрация эмоций. Сжатый импульс. И он выстреливает.
*
Не упрекай...
Не упрекай меня за то что безрассуден,
Не сетуй, мол уже не те года,
Как хочется сбежать от скучных будней,
Хотя бы ненадолго. Иногда.
За ночью будет день, за летом осень,
И саван снежный скроет города,
Не упрекай меня за то что я несносен,
Наверное бываю. Иногда.
А мне бы босиком пройтись по лужам,
задрав штаны, какая в том беда,
И слушать хор встревоженных лягушек,
У старого заросшего пруда.
И как тогда в давно забытом детстве,
Укрывшись за шуршащим камышом,
Захочется мне без стыда раздеться,
И искупаться прямо нагишом.
И будет день, за ним прольётся вечер,
И ночь развесит в травах жемчуга.
Не упрекай меня за то что я беспечен,
Наверное бываю. Иногда.
*
Я распят на кресте ожиданий напрасных...
Я распят на кресте ожиданий напрасных,
И кружится печаль чёрным вороном,
Я разбит на осколки, разорван на части,
И разбросан, да в разные стороны.
Растекаясь рекой сквозь бетонные плиты,
Я затоплен унынием да скукой,
Я неведомой силой по капельке выпит,
И отброшен тряпичною куклой.
Одиночеством в комнате наглухо заперт,
Захлебнулся болотною жижей,
Я как нищий убогий стоящий на паперти,
Подаяние просящий униженно.
Словно брошенный дом я тоской заколочен,
Крепко - накрепко ставни закрыты,
Видно ворон не зря мне печаль напророчил,
Всё смотрел глазом стылым сердито.
Вдалеке на пригорке белеет церквушка,
На закате кресты заалеют,
И кому - то года отсчитает кукушка,
А меня в этот раз пожалеет.
Я распят на кресте ожиданий напрасных,
Всё кружится печаль чёрным вороном,
Я разбит на осколки. Разорван на части.
Да разбросан по разные стороны...
© Copyright: Игорь Конев 2, 2023
Другие статьи в литературном дневнике:
