***

Поэзия, которую люблю, которой удивляюсь, которая музыкальна и я слышу голос, звуки слов, как слышат верующие - певчих в храме...
Поэзия как и музыка - это колебания струн в пространстве, голоса всех миров и субстанций их измерений. Эти звуки надиктовываются сверху. Они не зависят от нас совсем. Эта надмирность.......

МАРИЯ ПЕТРОВЫХ

***
Неукротимою тревогой
Переполняется душа.
Тетради жаждущей не трогай,
Но вслушивайся не дыша:

Тебя заставит чья-то воля
Ходить от стула до стены,
Ты будешь чувствовать до боли
Пятно в луне и плеск волны,

Ты будешь любоваться тенью,
Отброшенною от стихов,—
Не человек и не смятенье:
Бог, повергающий богов.

Но за величие такое,
За счастье музыкою быть,
Ты не найдешь себе покоя,
Не сможешь ничего любить,—

Ладони взвешивали слово,
Глаза следили смену строк...
С отчаяньем ты ждешь былого
В негаданный, нежданный срок,

А новый день беззвучен будет,—
Для сердца чужд, постыл для глаз,
И ночь наставшая забудет,
Что говорила в прошлый раз.

1930

Удивительно, но моё знакомство с поэзией Марии Петровых произошло из-за Коктебеля. И эта цепочка составилась из тонких звеньев совпадений...
Коктебель, Карадаг, Волошин, Цветаева, Феодосия, моя любовь - море, мой муж - моя любовь, любовь Марии Петровых, её поэзия.

В слова слагаясь еле-еле,
Шли волны голосом твоим:
Кто был однажды в Коктебеле,
Всегда томиться будет им.

***
Мы рядом сидим...

Мы рядом сидим.

Я лицо дорогое целую.

Я голову глажу седую.

Мне чудится возле

какая-то грозная тайна,

А ты говоришь мне,

что все в этой жизни случайно.

Смеясь, говоришь:

- Ну а как же? Конечно, случайно.-

Так было во вторник.

И вот подошло воскресенье.

Из сердца вовек не уйдет

этот холод весенний.

Тебя уже нет,

а со мною что сталось, мой милый...

Я склоняюсь над свежей твоею могилой.

Я не голову глажу седую -

Траву молодую.

Не лицо дорогое целую,

А землю сырую.

1956

***

А ритмы, а рифмы неведомо откуда

Мне под руку лезут, и нету отбоя.

Звенит в голове от шмелиного гуда.

Как спьяну могу говорить про любое.

О чем же? О жизни, что длилась напрасно?

Не надо. Об этом уже надоело.

Уже надоело? Ну вот и прекрасно,

Я тоже о ней говорить не хотела.

И все же, и все–таки длится дорога,

О нет, не дорога – глухая тревога,

Смятенье, прислушиванье, озиранье,

О чем–то пытаешься вспомнить заране,

Терзается память и все же не может

Прорваться куда–то, покуда не дожит

Мой день...

1968

***

МУЗА

Когда я ошибкой перо окуну,

Минуя чернильницу, рядом, в луну, –

В ползучее озеро черных ночей,

В заросший мечтой соловьиный ручей, –

Иные созвучья стремятся с пера,

На них изумленный налет серебра,

Они словно птицы, мне страшно их брать,

Но строки, теснясь, заполняют тетрадь.

Встречаю тебя, одичалая ночь,

И участь у нас, и начало точь–в–точь –

Мы обе темны для неверящих глаз,

Одна и бессмертна отчизна у нас.

Я помню, как день тебя превозмогал,

Ты помнишь, как я откололась от скал,

Ты вечно сбиваешься с млечных дорог,

Ты любишь скрываться в расселинах строк.

Исчадье мечты, черновик соловья,

Читатель единственный, муза моя,

Тебя провожу, не поблагодарив,

Но с пеной восторга, бегущей от рифм.

1930

Как можно не получать эоционального удовлетворения на физическом уровне - читая вот это

Когда я ошибкой перо окуну,
Минуя чернильницу, рядом, в луну, –

Господи.. как это трёхлунно и гекатоведьминско...Легко и беззаботно. И гениально.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 25.04.2023. ***
• 22.04.2023. ***
• 13.04.2023. ***
• 05.04.2023. ***
• 01.04.2023. ***