***
Три года назад. День в день. Настроение такое. Вот бывает же.
*
Иногда... Иногда хочется прочитать что-то такое, чтобы потом долго-долго перечитывать и задумываться... пережёвывая строчки...
НОКТЮРН
Водка, хлеб, из-под майонеза смотрит рыба оком ржавым,
Плыть бы ей куда подальше, а она сыграла в банку.
Тощий Гиви из Тбилиси был похож на Окуджаву,
Тоже самых частных правил, вроде Канта наизнанку.
Он бежал в ботинках летних в дом, где спать ложились в девять,
В час, когда на Авлабаре поздний стол хозяйка правит.
А потом его скрутили и в ушко иголки вдели,
И заштопали траншею красной ниткой саперави.
Арфы нет – возьмите бубен, все там будем, ламца дрица,
Хочешь петь – умей вертеться, объяснили матюками.
Что годится для Тбилиси, для Сибири не годится,
Мы же ценим только тяжесть: руку, взгляд, работу, камень.
Птичка божья с песней божьей, расписной комок эмоций,
Здесь у нас не приживётся, даже самая крутая.
Здесь у каждого Сальери сложен в стол убитый Моцарт,
Потому что дилетанты никуда не долетают.
Мы похожи друг на друга уловимо, но не очень:
Кто на Лену, кто на Гиви, Як-Цидрак на Ципу-Дрипу.
Арфы нет – возьмите бубен или флейту-позвоночник.
Были б живы, то, пожалуй, и ноктюрн сыграть смогли бы.
© Лена Берсон
Другие статьи в литературном дневнике:
