Шёл Дождь
Итак, шёл дождь. Просто шёл дождь. Снова дождь. Целый день дождь. Как точка отсчёта. Правда, стоило ли продолжать, когда всё ясно как белый день. Мы так привыкли к дождю, или к дождям, что ли не замечаем их. Мало того, наступает ночь с понедельника на вторник. 52-ой понедельник, если мне не изменят память. Знаете, как громко дождь стучит по крышам? Ну так вот. Сигарета намокла в пальцах и прилипала к губам. Это тоже часть точки отсчёта. Можно сказать даже о сезоне дождей, который длится в наших краях не один месяц. Это не смотря на разнообразные прогнозы синоптиков. Кто - то успевает спрятаться под навесы и зонты, кто - то ушёл, а кто - то остался здесь и шагает прямо по лужам. Он исполняет модный в этом сезоне танец.
Я пытаюсь быть логичным. Я пытаюсь себе объяснить как вы, наверно, успели заметить. Хотя знаю наверняка, что сорвусь в яму или уплыву с потоком дождевой воды. Ещё не успев толком начать повествование. Ведь ко всему прочему испарина тумана окутывает город. К тому же я спешу. Времени в обрез и хочу начать конкретное действие. Оно и происходит уже у вас на глазах. Просто фигуры и их движение едва различимы в такую шальную погоду. Погода же, как известно, шепчет: Займи, но выпей. Пёс.
Подобно мёртвой старухе лежит передо мной улица,потемневшим асфальтом лица демонстрируя скорбь, чуть ли не вселенского масштаба. Дорога ведёт через мокрый парк, одиноко и словно бесцельно. Дорога без начала и конца. Под сенью поникших каштанов.
Эй! Есть здесь кто живой?! - можно крикнуть на удачу и получить в ответ автоматную очередь.
Однако наша цель дойти и чуть ли не достучаться до небес. Хотя кто - то уже достучался. Жить, веря только себе из прошедшего времени. Когда если любил кого - то -знал, что любишь. Так сердце стучало в крови: А! Бунт!
Походка аритмична под стать сердцебиению. Один участок пути хочется пройти быстрее, другой более размеренно.
Скоро ночь. Страшно. Я боюсь темноты и тем не менее, только отсутствие назойливого света ваших фонарей и окон, какой - нибудь пыльный чердак, попасть на который невозможно, миновав проржавевшую мокрую от дождя жестяную крышу. Только и здесь мы надолго не задержимся. Глядя в оптический прицел с алой лазерной точкой, которая продержится всего несколько мгновений на пальто или пиджаке.
Это потом уже, отразившись в зеркалах, можно сказать: А что, не так уж я и страшен. Я даже немного ничего.
Пока все эти люди в транспорте, по дороге на работу в подземных переходах. Ты же идёшь строго против течения, по встречной.Навстречу этому утреннему потоку. Только этот опустевший парк с поникшими каштанами и грязными лужами прудов. С обрушенными в воду и на асфальт цветами. Брёл, брёл,брёл...
Ни тени мысли в голове. Может быть, разве что тени. Подобные насекомым низко летающим перед дождём. На лбу испарина и шляпа, возможно. Говорят, в ней всё дело.
Скоро ночь, а я с детства боюсь темноты и портретов с бровями во всю газетную полосу. С бровями и звёздами на чёрной от пиджака груди и необъятными, уходящими в никуда плечами. Страшно войти в тёмную комнату и целый день играет классическая музыка.Ну, и где здесь свобода не верить? Да, теперь я знаю, это Лист. Даже текст нарисовался:
Пил
Тоску
Пил
Печаль
Радость пил, словно чай
Ждал
Друзей
Звал
Любовь
Слёзы пил, словно кровь
Свет
просил
Тьму простил
Больше нет моих сил
По крайней мере маниакальной убеждённостью позволено продолжать это повествование.
Впереди мост.
Вот он, кстати. Скажем, заглядывая несколько вперёд.
А пока
Беспечно поёт сирень
Бешено и безумно цветут птицы
Зеленеет небо
Облачно бездонная земля покачивается под ногами
Вот и мост
Слева над ним купола и кресты преисподней
По мосту несутся машины, словно мигрирущая популяция тараканов
Под мостом громыхает железная дорога, громоздятся безразличные ряды гаражей и торжественно торчат убогие заборы.
Видит око, да зуб не ймёт происходящее неописуемо. За мостом серые голуби пачками топчатся на свежевзрыхлённом участке газона, посыпанном семенами неведомой травы.
Мы почти пришли.
Сигарета беспомощно тлеет меж напряжёнными пальцами, хотя и привычно.
По идее, дальше должно произойти следующее. Я расчехлю инструмент и издам первый гулкий несмелый звук.
Кажется, так бы и остался здесь, под розовым гофрированно - полупрозрачным навесом дугообразным остановки. Тем более, дождь усиливается.
Кто - то был прав, когда сказал: За искусство либо недоплачивают, либо переплачивают.
Теперь мне предстоит дорога под землю. Именно там звуки становятся слитны и гулки. Первый несмелый и последующие (более сконцентрированные)звуки блок - флейты. Вся она умещается в небольшом кожаном портфельчике, предназначенном скорее для документов и более - менее ценных бумаг.
Звуки флейты.
Заблудший пёс мысленно подвывает и время движется в другую сторону. Пауза. Сигарета тает. сигарета тает, оставляя отбрасывая фильтр где попало. Снова блистательный звук и звук происходит и происходит напоминает и напоминает что мы и мы движемся и движемся дальше и дальше улицей и улицей парком и парком роняя седину и захватывая взорами незримое, а после во сне открываем всё новые и новые дали. Знакомые незнакомые дали. Снова и снова.
Другие статьи в литературном дневнике:
