Плачь и Небытие
Плакучие ивы да берёзы, венчаемые щебетом птиц кажутся целый день и прячутся во тьму ночную. Они плачут чаще. чем облаки, но реже, чем ангелы. Над землёй, над водой и в ломком воздухе своём сохнут по временам. По временам, когда хороводы не превращались в кровавые трупы и бесплодную боль. Отягощённые, казалось бы, почти невесомой листвой, они бросают - роняют на волю ветра свои семена и болеют. Болеют не поддающейся псевдологическим, а по сути своей софистсическим объяснениям, болезнью.
Реки и земля. Трава, насекомые, звери принимают слёзы понимают их.Рыбы глотают эти слёзы вместе с водой. Реки подземные несут их выше и ниже. Ниже кладбища и выше солнышка. В той части рос и туманов, что не остаётся на коже влюблённых.
Оставь, отпусти, уйди, не убий или добивай скорей, такой сильный человек. Кто опишет мучения зерна? Кто воспоёт? Кто вспомнит? Разложение и смерть обещаний в невыполнимых, но таких обоснованных сейчас желаниях. О каких силах может идти речь, когда старость равна слабости во многих отношениях. Когда...
Обещания...
Посулы...
Надежды...
Ожидания...
Того самого дождя.
деньги - слёзы мёртвых и живых деревьев. Потому так не спится по ночам богатеям и поэтам. Чернильницы - чеки. Чернильницы - чётки.Между строк...
Всё - отражение в чёрном стекле.
да полно! Стекло ли это?
Да. Мы знаем, что это стекло. Стекло, за которым ночь непрерывно смотрит на нас прозрачными своими взорами, особенно в новолуния и особенно в пасмурную погоду. Когда облака, приняв слёзы земли, обращаются к ней с ответом, прибавляя свои слёзы. Ветер несёт их по вертикали вниз и по горизонтали вверх.
Посмотри на свои ладони, человек. Линии дождя изображены на них.Дождя прошлого и будущего и это никак не связанно с постылой хиромантией. Нет им границ. Здесь и сейчас напоминают они время и рассекают пространство в стороны! Умирая зимой в снег и оживая весной в дождь вот уже шесть тысяч лет почти на земле безымянно, согласно.
Только кровь, пот и слёзы. слёзы грёз, слёзы звёзд, росы и грозы, в голос - волос - колос - велес, в опавшие листья, в дороги и числа, в тревоги и книги, в культуру убийства и всё это проза... Проза жизни... Привычная, скучная, злополучная...
Да ты послуушай, послуушай!
Ночь без границ. Время с той стороны - обращённое, перевёрнутое пространство. Обратное пространству время горит. Пора! Веки - века открываются в мир кросовтоком, поэмой пожарищ и каменных стен в токи вен оглушающей тишины.
Это проза... Обычная проза жизни.
Хотя по сути дела плевать.
Что нам до всех этих испражнений, да ещё в последние дни прошедшей весны бессмысленной и беспощадной.Когда вокруг столько всего интересного для нашего ума. Этот огородский пейзаж.
Тёмная ночь. Только тёмная ночь. Только движение вспять с остановкой в области сердца или тринадцатого созвездия - созвездия оглушающей тишины. Зачем? зачем мы здесь? Что - то память слаба. В этом движении настоящее будущее. времена очень ясно видны нам именно под тринадцатым созвездием, которое движется несколько особняком от массового сознания. здесь не так людно. Всё прочее - тени. Тени молодых деревьев, садов и цветов, которые выглядят прямо скажем, диковато. Вот, крапива дышит отрезвляюще.Вот заросли чертополоха. По сути пустырь. Прочь отсюда! Прочь! Там, впереди всё, что угодно. Земная ложь, ядрёная вошь, полуденный вор, и на всё прибор. Смотри, смотри!
В оба. Родня и соседи вокруг гроба с почившей старушкой. Врачи констатируют рак, священник листает страницы погребального канона в который раз. "Такое один раз в жизни бывает" - сказала соседка и "быстро убралась", как сказал старый моряк и пошёл в магазин, вспоминая свою тёщу, её голубые глаза да матерные присказки - Царстве ей небесное. Ведь это её хоронили в тогда. В жаркий летний день, в полуденный зной. Ну, а ей хоть бы что! Одно царство небесное, место покойное да земля тополиным пухом.
Ночь. Нулевое ничтожество.
Тринадцатая весна. Уголь, мел, сокровенное лезвие, глина и разноцветная ночь. Некрофилический пафос и патология разрушенного мира. Земная безысходность, всегда кратная трём. Небытие. чёрные небеса над золотым городом и белым светом.
Другие статьи в литературном дневнике:
