.... с глубоким уважением...
всем жителям прозы, хочу сказать, но никого, поверьте, никого не хочется как-то задеть.. я НЕ-МО-ГУ читать депрессивщину в чистом виде, НЕ-МО-ГУ читать слезливые и "трагические" рассказы о том, "почему, ну, почему... он ушел... как мне без него тяжело как я мучаюсь..."... мир сошел с ума, такое ощущение, что все подряд ноют и плачутся друг другу в жилетку и страдают коллективным мазохизмом. Всякое бывает и у меня, сама грешна пессимистическими нотками, но надо же что-то делать! Что делать? Кто виноват? :)))))))) Целую, товарищи! Ура! На баррикады! Изгоним душераздирание! Пусть светит солнце! Пусть ваши строки вызывают улыбки и легкость! Долой кандалы, плетки и прочие атрибуты!
Мда, сама сейчас как депрессивщину напишу, вот весело будет... )))) Пойду-ка в магазин, куплю себе эскимо;))))
П.С. Грин пропал.... Мне не по себе, переживаю!
от переживаний об исчезнувшем Грине впала в меланхолию.... читаю сонеты Шекспира и наиболее понравившиеся сохраняю...
Нет, я не стану камнем преткновенья
Для брачного союза двух умов:
Любовь, что нам изменит на мгновенье,
Уже не настоящая любовь.
Любовь - маяк, она, средь бурь тверда,
Горит во тьме незыблемо, высоко,
Но, хоть плывущим видима звезда,
От них сокрыто начертанье рока.
У времени любовь не жалкий шут,
Пусть губ и щек соцветья Время скосит, -
Нет над любовью власти у минут,
Она годам свой приговор выносит.
И если я от истины далек
То ни влюбленных нет, он этих строк. (У.Шекспир)
Моя любовь - как лихорадка: страсть
К тому, что в жар вгоняет, скорби множит,
Она опять спешит напиться всласть
Отравы, без которой жить не может.
Врач-ум, упрямством страсти раздражен,
Совсем о ней оставил попеченье,
И вот я в безысходность погружен:
Страсть - это смерть, от смерти нет леченья.
Ум обо мне не ведает забот,
Безумный дух тревоги одолели,
Без всякого порядка, взад-вперед
Блуждают мысль и речь вдали от цели.
Да, ты мне светлой виделась, хоть ты -
Черней, чем ад, мрачнее темноты
Спешу я, утомясь, к целительной постели,
где плоти суждено от странствий отдохнуть, -
но только все труды от тела отлетели,
пускается мой ум в паломнический путь.
Потоки дум моих, отсюда, издалека,
настойчиво к твоим стремятся чудесам -
и держат, и влекут изменчивое око,
открытое во тьму, знакомую слепцам.
Зато моей души таинственное зренье
торопится помочь полночной слепоте;
окрашивая ночь, твое отображенье
дрожит, как самоцвет, в могильной темноте.
Так, ни тебе, ни мне покоя не давая,
днем тело трудится, а ночью - мысль живая.
перевод В.Набокова
Твой дар, дневник, не нужен - ни к чему
Мне эти бесполезные страницы:
В природном тайнике, моем мозгу,
Все о тебе навечно сохранится.
Пока Природою мне жить дано,
И сердце гонит кровь, и мысль в движенье,
То ты, частица мозга моего,
Не можешь стать добычею забвенья.
Ввек памятки писать я не привык
О дружбе дорогой и нежной нашей:
Дозволь мне чистым возвратить дневник,
Ты в памяти живешь полней и краше.
Страницы лишние хранить не след,
Моя любовь не требует замет.
Другие статьи в литературном дневнике:
