Мутабор, предпоследний сентябрьский. Догорают осенние строки.
Что же будет потом - я не знаю, но что-то обязательно будет. Дом два, кровавая резня бензопилой десять или четыреста пятьдесят один по Фаренгейту. Вакцинальная сага, а может и вовсе возвращение со звезд.
Текст будет начитывать искусственный голос - завораживающий и глубокий, мягкий, сочный, проникновенный, пробирающий до нутра, или звонкий, девичий, полный надежд и легкой грусти. Сказка о потерянном времени, а там, глядишь, подоспеет волшебная реальность голубой бесконечности. Срок наложниц, белые одежды, запах жасмина, эоловы струны. Бытие и время, берег заброшенного океана.
Нас втягивает другая вселенная. Неумолимо и жестко. Распределенный человек, машинное бессмертие и добровольно-познавательный запрет.
Но пока не накрыло насовсем, пока еще бывшая реальность не ушла в синюю даль мета-мебиуса можно продлить абонемент. Несбывшееся - это мечта. Последнее воскресенье октября
