*** Читаю о том времени, когда жил Пушкин и декабристы вышли на Сенатскую площадь. Еще тогда было сказано, что рифмовать слова могут все, а вот употреблять поэзию во благо Отечества трагический удел поэтов. И конечно же, их побивают камнями за свободное выражение своих мыслей. Об этом достоверно свидетельствуют судьбы поэтов. Да, литература - это искусство, мастер должен через свое художественное воображение создавать неповторимую ирреальность, приближенную к жизни, как бы выуживать словами из глубин человеческих тайн смысловые конструкции. Но можно и находиться в самой жизни, и изнутри естественным путем видеть пороки, писать стихи об этом, чтобы литература не утрачивала моральную силу убеждать людей в исправлении своих нравов. Современная авангардная поэзия увлечена абстракциями, далекими от обывательского ума. Скрежет слов и пустое кривлянье утяжеляют понимание мира, в таких металлических конструкциях жить невыносимо. Поэты стыдятся писать о простых людях - у них все получается заоблачно и неинтересно. Пушкин, Лермонтов, Блок, Есенин и еще несколько поэтов-классиков - основа русской цивилизации и их уже никому не перепрыгнуть. Не надо экспериментировать ради славы и денег, и забывать, что русская литература - явление особенное, трагическое, со всеми прочими отсюда вытекающими последствиями. Самое главное во всем этом то, что в нашей жизни много потемкинских деревень и почему-то об этом все знают, но молчат. Значит мы давно привыкли врать, жить не по-совести. Только впечатлительная и искренняя поэзия напоминает о деспотизме испорченных нравов, за что ее и проклинают, и вешают на столбах. Поэт в России всегда жертвовал собой за право писать правду и жить по правде. Мы сначала убиваем поэтов, а потом им поклоняемся - так заведено в России. Сейчас потребительское отношение к жизни растоптало человеческий образ в человеке. У меня вот много денег, я материально обеспечен, хорошо устроены дети, имею влиятельные связи, на ужин пью водку, закусывая черной икрой, - всего я достиг в этой жизни, а бездомный поэт пусть там пропадает со своей правдой. Поймем ли мы когда-нибудь, что нет Родины без человека и правды? © Copyright: Альбер Комб, 2010.
Другие статьи в литературном дневнике: |
