Не знаю, зачем курю. Не знаю, зачем живу. Среди многоликости многоэтажных многоножек. Докуриваю очередную, прежде чем снова спуститься в метро и ехать куда-то. Всё вокруг очень странно. Не менее странно и внутри меня.
Моя маленькая очередная любовь, тем временем, гуляет где-то далеко по улочкам других городов. Моя младшая сестра, тем временем, вышла замуж и растит сына. Моя карма, тем временем, потеряла след. Не за кем и незачем больше гнаться, да и не угнаться уже.
Всё случалось десять лет назад, о чём ни вспомни – всё было давно. А теперь вроде бы ничего.
Или я ничего уже не понимаю. Зачем это всё вообще?
Стихи и музыка, алкоголь и таблетки, любовь и ненависть. Странные чувства. Зима убивает, зато честно. Весна воскрешает, но при этом обманывает. Секса больше не хочется, но хочется любви. Мальчик не хочет становиться мужчиной. Мысли не хотят становиться книгами. Ничто не хочет быть ничем, но ничего тоже не хочет ничто. Отрицание отрицания, взаимно. Я ничего так не хочу, как ничего.
А миру плевать. И мне тоже, взаимно. Жизнь словно взята взаймы, и это растрата последних денег. Словно ни прошлого, ни будущего. А в настоящем ничего стоящего. Даже хер не стоит. Значит, не стоит она того, жизнь и любовь эта. Какое-то оно ненастоящее, моё настоящее. Горькая настойка, на иронии настояна.
Современное искусство сплошь искусственное. Как и вся современность. Сплошь, вдоль и поперёк, и даже по диагонали. Виртуализация всех и вся. Кто все эти фигуры вокруг, кто говорит нам, как жить и как умирать? Их просто не существует. Но существует ли что-либо другое?
О, только этот момент!
