Поэт – это всегда хождение над бездной. В нем всегда – трагедия. Потому что он пророк.
Потому что он предопределен, а значит обречен на служение. Преломлен... Большой ли маленький, нононо - пророк! Но и никто и не бывает так счастлив на этом свете. Как поэт. Только он один может ощутить тепло «капли солнца в холодной воде», завязать радугу шарфиком вокруг шейки любимой,"как ласточка поит небо
дождём по крыше", любоваться сочетанием света и тени, прославлять блаженство бытия, думая о смерти больше, чем о счастьи, видеть в каждой травинке и каждом живом существе великое проявление жизни и вбирать в своё сердце их боль… Не может поэт писать для себя или «в стол». Это аномально.. Или ни для кого. Поэт только потому и Поэт, что , как я уже писала, «приживляет себя» в Другом. Поэт поёт себя через душу Другого. Делая эту душу и зрячей, и видящей, и слышащей...Пусть на мгновение. В этом его сила, в этом его хрупкость, в этом его назначение... Поэт для себя - не поэт. Ибо искусство существует объективно и начинается там, где кончается творчество.
