Тишиной заворожённый
лист янтарный у окна
на немой и обнажённый
подоконник
допоздна
всё глядит с вишнёвой ветки:
нет ванильных хризантем,
только капли и таблетки,
как магический тотем,
притаились в уголочке,
разбавляя пустоту.
Мне не пишется. Ни строчки
с сердцем что-то не в ладу.
Погромыхивает ветер
черепицей и стеклом.
В платье ситцевом одном,
обо всём забыв на свете,
я листаю календарь:
август – прочерк,
а январь
так не скоро, так не скоро…
/Вот бы зимы отменить,
без обиды и без спора,
чтобы легче стало жить./
Вслух ни слова. Белой створки
я касаюсь. Пальцы мне,
лижет холод. На конфорке,
на оранжевом огне,
чайник ухает, как филин,
к потолку задрав свой нос.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
