Идёт Великий Пост...
Всё пресно. Мир – погост.
Не чувствую весны
И нет в душе покоя.
Слепит от белизны...
Одна средь тишины,
Спелёнута тоскою –
Покров, как саван, прост.
Вокруг на много вёрст
Раскинут влажный холст,
На небе безутешном
Холодным млеком тучи.
И по себе по грешной
Я скорби лью неспешно,
Взыскуя доли лучшей –
Идёт Великий Пост...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.