Это было особенное место. Старый дачный поселок на высоком берегу Волги, из которого открывался захватывающий дух вид на речной простор, с его островами, теплоходами, тонкой ниточкой противоположного берега вдалеке и бликами заходящего солнца на водной глади.
За скрипучей железной калиткой, оплетенной наглухо виноградом, примерно шагах в десяти от нее в глубине сада виднелся дом. Старая деревянная дача, когда-то покрашенная голубой краской, с большими окнами, с крышей, усыпанной прошлогодними листьями и упавшими в грозу яблоками. На веранде перед входом стоял стол, накрытый выцветшей скатертью, за которым в тени обычно пили чай. А за дачей простирался сад, заросший розами, бархотками, черной и красной смородиной и высокими раскидистыми деревьями, с которых то и дело падали под ноги переспелые груши. А около порога стоял ящик с красивыми темно-розовыми яблоками. Аромат Багаевского Мальта, который растет только в этих краях, был наполнен воспоминаниями детства и еще чем-то мистическим, что всегда присутствует в таких старых тинистых садах и дачах, которые хранят тайны нескольких поколений.
