****** Искусство рождается и умирает, А Люди куда-то летят. Может всё просто крутится-мечется? И уже не вернется вспять. А Мысли? А время? А тайна? А В небе раздел границ! Мне кажется порой, Что лира оживает, Мне кажется порой, Что выходом не скрыться, Даже если он один!
© Copyright: Параной Вильгельм, 2009.
Другие статьи в литературном дневнике:
|