***В этом году мне случилось работать в местах, помнящих Багратиона. Местные жители, разумеется, даже не догадываются, что по этим прудам, густо заросшим ивняком и черёмухой, некогда плавал на лодке известный полководец. Нет уже и усадьбы, лишь кусты сирени расползлись по всей территории бывшего парка, то здесь, то там переливаясь лиловыми соцветиями под древними дубами. Вот возле одного из таких кустов остановился и я, дабы запечатлеть эту красоту, пока её не обломали охочие до всего прекрасного аборигены. Работать я всегда начинаю утром, когда люди ещё не ходят по лугам и полям, но вот на этот раз кто-то уже обретался вокруг меня, очень тяжело вздыхая за густой стеной ивовых кустов. «Какая трудная, наверное, жизнь у этого человека и какая у него тяжёлая память, если он издаёт такие скорбные звуки», – думалось мне. Однако вздохи не прекращались, и я всё же решил пролюбопытствовать. Как оказалось, в кустах лежал лось. Заметив меня он поднял голову и внимательно посмотрел, очевидно считывая мои намерения относительно него. Взгляд был совершенно человеческий. Да ещё не у всякого человека увидишь такие осмысленные глаза. «Боже, как же их можно убивать!» – такая неловкая мысль ужалила моё сознание, словно бы я расхаживал по утрам не со старым этюдником, а с поганым ружьецом в поисках этого взгляда, дабы ради удовольствия выстрелить в эти глаза. Лось поднялся и двинул в сторону леса. Он оказался очень большим, гораздо больше лошади. Лось вспоминался мне весь день и когда вечером, уже собираясь из леса, я услышал далёкие охотничьи выстрелы, сразу на память пришло гневное, жегловское: «Дырку вам от бублика, а не... лося!» © Copyright: Виктор Меркушев, 2011.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
