Кроме окружающих мучителей - начальников, подчиненных, детей, жены, заклятых друзей, водителей автобусов и турникетов метро, злобных прохожих и хитрожопых генеральных консулов - мучает суровое откровение, что люди не боги и дальше своего носа ничего не видят.
Прозорливцы не имеют возможности просечь свою собственную судьбу.
Пантеонный Зевс приковал к скале титана Прометея и наслал на него орла, питающегося исключительно печенью, не за то, что титан из благородных побуждений украл у богов огонь и подарил его людям. Ох, нет! Не просто за кражу, за вульгарное воровство. За то, что с появлением огня в своих жилищах,человек потерял дар предвидения будущего и обрел слепую надежду.
Бог всего сущего ( с одним "с") - время! Только время разрешает противоречия и создает их.
В кровавые, а ныне замшелые, времена Валентину Пикулю и еще кое-кому из того поколения приходилось запаивать свои дневники в цинковые ящики, закапывать на огородах, расчитывая вскрыть хранилища позже. И - пиши пропало.
С появлением интернета излишняя забота и трудовая активность о сохранении "духовного наследства" изжила самое себя. Поставил в сеть - как на грядке навечно закопал. И - то же самое: бесследно. Без оценки и без какой-либо реакции. Думается с тоской:
-Хоть бы отругал кто, что ли?!
Схема прогресса человеческого общества проста: революции - контрреволюции. Между ними лет сто. В начале стоят теоретики - люди, пекущиеся о всеобщем благе или создании рая на земле человеческими руками. Затем следует глухое недовольство в обществе, на трудах теоретиков возрастают герои-одиночки, бунтари, выступалы. Наконец, проблема переустройства или перестройки разрешается "освежительной" кровавой бойней, бунтом, заговором, путчем и массовыми движениями. Это все, как известно, прописные истины. Но в наше время есть профессионалы-мастера по созданию "пестрых" рев-ций. Ну и, понятно, без денег, без мошны, без "спонсоров" - никуда.
Но вот что удивительно. Однажды родившись в сознании людей, идеи никогда не умирают. Впервые в Зпадном полушарии я, буйный человечешко, встретился с местными буянами в буйном месте - в алкагольном шопе. Ульянов- Ленин, кстати, со товарищи собирались в ресторане Палкина на Невском. А до этого были стихи Николая Минского: "Не рыдай так безумно над ним - хорошо умереть молодым!"
Итак, в одиннадцать вечера, охваченный морозом и декабрьской вьюгой, я ввалился во вкусный шоп и обмер: передо мной стояли два высокорослых юных красноармеца в двуполых шинелях до земли, в кожаных портупеях и в серых шлемах-буденовках с алыми пятиконечными звездами.
Я и подскочил:
-Ребят, че эт вы так вырядились. Маскарад, что ли, какой?
-Мы не говорим по-русски!-последовал ответ.
А много позже один ответственный г-н обьяснил мне, полагая, что я "из оттуда":
-Мы интересуемся Россией, потому что нас интересует опыт России по борьбе за суверенитет.
Красные полотнища с серпом и молотом мечутся над толпой рядом с анархистко-черными во времена мондиальных схваток-протестов и в моменты хоккейных ликований на улицах... Есть здесь и вокально-музыкальный ансамбль "Рокбокс". На черные майки растрепанных парней со зверскими лицами - во все груди - золотом вписаны скрещенные серпы и молот. Ну и молотят они на своих музинструментах - как молотобойцы в кузне!
А тут еще и Первомайская новость. Местный русский фотокорреспондент не поленился, вышел на демнострацию и засветил: по второстепенному, но разрешенному городом, стриту, среди местных борцов за справедливую оплату труда, шествуют смиренные русские люди, а в руках у них портрет Ленина в кепочке и на трибунке, бархатное, с бахромой парадное знамя с Серпом и Молотом и еще - бархатное полотнище, на котором витиеватыми аршинными буквами вытканы незабываемо-осточертевшие мне словечки: "Мы придем к победе коммунистического труда!"
Своим подневольным пером я лет десять боролся за это "высокое звание" (и "Педагогические чтения", и "Медицинское образование", и "Никто не забыт", и "Отклики наших читателей" на мемуары Ильича, накропанные Коротичем...). Так я и не удостоился. Из-за сексуальной, т.е, семейно-бытовой подвижности. Ничем ( как и посейчас).
Но... абсурд! У меня семья была на руках ( не эта, что сейчас, сейчас я сам у них на руках и на поруках!) и, выстояв против пучтистов (победа была условна, еще циркулировали угрозы, что мы, мол, тех, кто в ОВИРЕ числятся, всех прямо по списочку - за колючую проволоку и - на лесоповал), я и доставил семью в безопасное, как казалось идалека, место.
Словом, история с иронией вышла: бежали от коммунистов к капиталистам, а коммунисты и без посторонней помощи перековались. Метаморфоза!!!
Пятнадцать лет не был на родине. Некоторые по двадцать. Еся Бродский так и не побывал. А зачем "туда, где стало все иным..."? Постаревший сынишка требует отказа от доли в приватизации моей старой конуры. Родина-мать как бы отталкивает себя своими иммиграционными законами. Вот, флаги да знамена, болезнь, вслед за нами сами пришли.
Круговорот идей в природе!
***
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
