Вера Павлова
. . .
Что-то пишет до утра
без усердия
смерть — дежурная сестра
милосердия.
Спит мастит, цистит, гастрит,
дремлют колики,
и горит, горит, горит
свет на столике...
. . .
край забористых заборов
новостей развесистых
подворотен густопсовых
перочинных месяцев
лопухов великолепных
куполов рассыпчатых
великанов на коленях
карликов на цыпочках
. . .
Ласточки. Ворoґны. Коршуны.
Родниковый синий воздух.
Непрополото. Некошено.
В лопухах великорослых
кораблекрушенье трактора.
И сидят немного косо
шлемы первых авиаторов
на коричневых стрекозах.
. . .
Отпоют. Помянут.
На мраморе плиты
выцветут, завянут
бумажные цветы.
День такой погожий,
погост такой большой...
Проходи, прохожий,
не стой над душой.
. . .
Пустое тело тает,
могильный червь жирует,
а души сбились в стаю
воздушных поцелуев.
Я это поняла, я
смягчаю слез ожоги,
бессмертным подставляя
ключицы, губы, щеки.
. . .
Славь, перо, не жалей чернил
черных, синих и красных,
день, в который Бог отделил
гласные от согласных!
. . .
Вот и сочинитель,
вот и стихоплет:
допотопный китель,
разоренный рот,
обувь просит каши,
расхристан, вихраст,
он молитвы наши
Богу передаст.
. . .
Вера Павлова ©
Другие статьи в литературном дневнике:
