То есть, хотелось сказать нечто совершенно иное. Завершился год на Прозе. Ну, почти. А в голове с самого утра бьется эта строчка. Вот и решила ее озвучить. Может, перейдя на бумагу, она покинет мою бедную голову.
Нет, я вовсе не приверженка «фатальных дат и цифр». Просто год жизни. И – что? Да ничего.
Впрочем… С чего начнем: с плохого или хорошего. А если они взаимосвязаны? И плавно перетекают друг в друга?
Авторы. Которые абсолютно твои. Примерно десяток. Может, полтора. Книги которых (чего я им и желаю) хотелось бы иметь на полке.
Авторы, с которыми подружилась. Иногда первое и второе совпадает. И чьи успехи воспринимаешь, как свои. И неудачи – тоже. В первом – восхищаешься, во втором - неуемная тяга помочь. Пока не получишь по морде. Тяга пропадает. Иногда вместе с желанием читать.
Какой-то умник здесь сказал, что виртуальной дружбы не бывает. Откуда же тогда боль, когда эта «дружба» рушится? Фантомная? А болит по-настоящему.
Проза – это клуб. Здесь не только пишут, а пишут почти все, но и общаются, причем не только и не столько по поводу написанного. Здесь дружат – и даже влюбляются – трагически-театрально с примесью фарса, битием себя в грудь и вырыванием у противоположной стороны волос, расстаются, долго делят имущество, бурно – на весь сайт - проклинают друг друга, не стесняясь выражений, и тот час, когда познакомились, и все то время, что были вместе. И тогда приходит святая инквизиция в лице модераторов, которая не разбирается, кто виноватее.
Здесь больше пишут, чем читают.
Каждый – любой – из полюбившихся тебе авторов, даже из тех, с кем удалось подружиться, в любой момент может – имеет право и свободу – закрыть свою страницу. И ты здесь совершенно не причем. Даже, если он, вроде как к тебе тоже не равнодушен, и даже, если клялся в вечной любви - скорее всего, тебя о своем решении не предупредит - уйдет по английски. Ты и твои чувства по этому поводу – только твои проблемы. Научилась не плакать и не впадать в депрессию по каждому такому случаю – принимать как данность.
А еще тебя в любой момент могут удалить из списка избранных. И совсем не за качество твоих текстов. Качество -за редким исключением - здесь бывает только двух видов: "ах!" и тогда вскоре под твоим текстом появится точно такой же отзыв (но не факт, есть и такие, которые на приманку не бросаются) или "фу!" и тогда двое, к которым по ходу действия присоединяются все желающие, доказывают друг другу, кто из них больший тупица и бездарь, с попеременным успехом, пока ими не заинтересуются модераторы.
Что и как ты пишешь – не столь важно. Важно, сколько человек с тобой в связке. Которые будут кричать, как ты талантлив. И ты будешь близок к вершине пирамиды, называемой здесь рейтингом. Но твоей свободе – конец. Тебе придется отрабатывать. Если хочешь остаться честным с самим собой, придется жертвовать рейтингом и читателями. Привыкнуть к тому, что люди, чьим мнением – любым - ты особенно дорожишь, даже из числа тех, где ты в избранных, будут тебя читать и молчать. Зато у тебя будет возможность знакомиться с их восторженными отзывами под текстами, которые даже школьным сочинением назвать стыдно и пожимать плечами. Почему? Может потому, что ты никогда ничего не просишь. И не кричишь «ах!» там, где не хочется. «Каждый выбирает для себя».
Рассеялась иллюзия таинственности и некоей особой избранности здешних обитателей. А вместе с ним - и пиетет.
Люди как люди. Многие умеют писать. Многие не умеют, но пишут. Многие – пишут классно. Некоторые – потрясающе.
