Нет, не луна, а светлый циферблат
Сияет мне, и чем я виноват,
Что слабых звезд я осязаю млечность?
И Батюшкова мне противна спесь:
"Который час?", его спросили здесь,
А он ответил любопытным: "вечность".
1912
Осип Мандельштам
Возможно, совсем не следует стремиться понять умом написанные поэтом строки.
Когда он пишеш... Осознает ли он сам, откуда и почему рождаются именно "эти" слова, сплетаясь между собой...
Чтобы понять - значит, препарировать столь тонкую ткань...
Раскладывать "по полочкм" - лишая целостности.
Строить догадки и самому поверить в них?
Да и кто, кроме автора, вправе судить, о чем стихотворные строки...
Думаю, и автор не всегда вооружен ответом...
Образы являются пред ним, мгновения, которые лишь он запечатлил...
Можно ли рассказать музыку словами?
Пение птиц в предрассветном лесу?
Звуки морского прибоя?
Красоту и переменчивость волн?
Как рассказать, что чувствует душа, познающая любовь?
Как описать рассвет,закат, бурю, небесное сияние северного неба?
Тем более, КАК посметь пересказать (собственная импровизация читателя!)
поэтические строки?
Рожденные человеком тебе неизвестным, далеким, отделенным веком и событиями?
Как комментировать неуловимое?
Поэзия и музыка - я чувствую их душой, воспринимая настолько глубоко,
насколько удается проникнуться душе тем чувством, которое испытывал поэт в миг, дарованный ему Музой.
Но достаточно ли моих слов, чтобы высказать то, что только кажется мне откровением в поэтической вязи?
Да и смею ли?
Благодарение уже за то, что необъяснимые чувства тонкой иглой прошили душу...
И эти строки или память о них так и останутся со мной...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
