Яна радует
Она из породы тех самых самок, которых так хочется приручить, спасти от дракона, построить замок и с глупой улыбкой отдать ключи. Такую легко узнаешь по коде, больные иллюзии потроша. А это впоследствии с рук не сходит.( Ей – запросто сходит – с карандаша.)
Ее специальность – набеги в душу. Да что там Мамай и его орда, когда эта тварь, выходя из душа, обнимет за плечи.
- Устала?
- Да… –
и так сиротливо щекою – к шее, что принципы, треснув, ползут по швам. Опять ощущаешь себя мишенью, в которую лупят ее слова. Бесценен бессмертием каждый выстрел. Бесценен безумием каждый такт. Она – как стригущий лишай, что выстриг в оплавленном цоколе живота какую-то странную нежность/нежить. Сумятицу вносит, выносит мозг. По ней полнолуние вены режет, стекая бессонницей на трюмо. Все слишком надрывно и нерезонно, когда до рассвета есть два часа, и губы по линии горизонта проходят, как алые паруса.
Посмотрит в глаза, потянувшись, скажет:
- Ну, ладно, целуй меня, мне пора… –
Уставший расхлебывать эту кашу фунт лиха/пуд соли/без топора (ее олигархов и генеральных, поэтов от Бога и от бабла, наверно, по-своему гениальных, гадая, кому бы она дала), опять процитируешь «Небо падших» – довольно бессмысленный ход, раз ты и сам понимаешь, что Катьке с Пашей до вас, дилетантов, еще расти… и все же цитируешь постоянно. А после добавишь:
- Ad astra, мисс. Лети, ты же вольная птица, Яна. Но слишком сквозь тернии не ломись. –
Проводишь. Вернешься. Один. Оправдан надеждой, разодранной на клочки. Очки не от солнца – очки от «Prada» – прекрасные розовые очки. А может, их снять… и начать сначала, не пряча за стеклами пол лица?..
Она тебе просто пообещала про это когда-нибудь написать.
Паника
счастье моё как брага
(ежели гонишь чисто)
но в институте брака
я не хочу учиться
я провалю экзамен
и не зальюсь румянцем
игреки над иксами
весело поглумятся
плаваю в этой теме
плаваю безобразно
а от меня хотели
чтоб сорвалась и брассом
брасс - это слишком броско
паника по небраске
с теста одна полоска
лыбится панибратски
замуж, оно опасно
внутреннему комфорту
практика пачкать паспорт -
это пи#дец какой-то
Другие статьи в литературном дневнике:
