Юшина, плюс один!
Я не верю
Я не верю тебе. Пустозвучно царапает нёбо
Изможденная грусть по тому, что однажды сбылось.
Городская весна пробирает чечеткой озноба,
Запускает сквозняк отыграться на струнах волос.
Я не верю тебе. А себе? Если вдуматься, тоже.
Бесприданницу нежность рассудок берет под арест.
Городская весна к нам становится строже и строже,
Укоризненно щуря косые глаза фонарей…
Я не верю тебе. И уже ничего не случится.
Нет ни смысла, ни сил объяснять, обвинять, обнимать…
Городская весна, малолетка со взглядом волчицы,
Отменяет тоску и прощает тебя (за меня).
В аварийном режиме
Знаешь, ум – это крест. А для женщины – ноша вдвойне. Неподъемный багаж. Даже горб. Разновидность уродства. Я боялась его. Как боятся высокого роста, выпрямляясь в окопе на каждой последней войне. Я пыталась скрывать. Я безмолвно считала до ста, зажимая слова, чтоб себя ненароком не выдать. Плюс костюмы и грим – от типичных ошибок привита. Первый взгляд констатировал факт: безупречно проста.
Все случилось само – невзначай, невпопад, наугад. Время вышло в окно. Так естественно, так аккуратно. Словно в ночь на январь задохнулись и встали куранты, чтобы кончились сны, не успевшие нас напугать. Время вышло. Тактично. Оставив смелеть тет-а-тет. На седьмом этаже. Перед шансом, рассветом и Богом. Без дороги назад. Предлагая подумать о многом, о сомнительном праве на выбор, которого нет.
Если ум – это крест, то мучительно сходят с креста. Если ум – это трап, то легко дефилируют с трапа. У меня – это трасса, опасная горная трасса. Значит, ей изначально, исходно положен фристайл. Значит, все неспроста. Впрочем, я осознала давно. С самой первой строки/откровенности/встречи/метели. С самой первой весны, равноценно святой и смертельной, а еще безнадежно счастливой и слишком родной. Осознала тебя, ощутила, открыла - не суть. Невесомы слова, если мир в аварийном режиме. Ум - как горная трасса. Я снова стою на вершине, так цинично жива.
Расскажи, каково там, внизу?
Другие статьи в литературном дневнике:
