Утром курю на балконе.
Рыжеет скверик.
С коркою хлеба в клюве
летит ворона.
Улица утром напоминает
Терек
Грохотом, что воспевали
во время оно.
Утром курю, размышляя
о том и этом,
Обрывками мыслей что-
то там постигая.
Ну, например, что и осень
бывает летом,
Та, прошлогодняя осень
была такая.
Утром курю, копчу
охладевший воздух.
Даждь мне и днесь, и
присно... Одно и то же.
Где-то ворона долбит
свой огрызок черствый,
Не все же летать. И этим
мы с ней похожи.
Утром курю...
(Валя Ботева)
