На море штиль. Навес шуршит о чём-то.
С недели прошлой ни штормов, ни бурь.
И – узелком на нитке горизонта –
Корабль сшивает небо и лазурь.
По отутюженной подкладке свода
Катает лето солнца жаркий шар.
Лежу на пляже. Радуюсь погоде.
Ощупываю кремни, как товар.
Куриный бог – таких совсем немного...
Подумал вдруг, бракуя голыши:
«Мы только камни на колене Бога.
С отверстием для вынутой души».
***
...Слышь, Зой, сгоняем на Бермуды?
Там будем жить щека к щеке.
Нам песню местные верблюды
Споют на русском языке...
далее, потеряв надежду быть услышанным, – про себя:
… Отложишь там свое вязанье.
И прям на пляже, под луной,
Мое исполнится желанье –
Я надругаюсь над тобой…
Молчит…
А может, на Сейшелы?
И там, в полночной тишине,
Туземцем с охуенным телом
Явиться к Зойке... В зипуне!
Уйти от настаёбших буден.
Днем, блин, качаться на волнах.
А как стемнеет – петь под бубен
О подсейшельских вечерах...
А если, скажем, на Карибы?
Нажраться всраку. Как вчера.
И в целлюлитные изгибы
Таранить Зойку до утра.
Нет, перебьется, надоела.
Пусть лучше вяжет – молодец.
Да-а, раньше это было тело.
Не то, что нынче, – холодец.
Уж лучше – соло… На Гаваи…
Кататься там, как в масле сыр.
Гуав попробовать. Папайи.
И писи девичьей инжир…
Там нет зимы, сплошное лето.
Носков нет, связанных женой.
Ни жизни прожитого нетто,
Ни Зюгашвили с Хакмандой.
(Восенаго)
