Встали наши часы. Дрогнув, маятник кончил
качание.
Мир такой же, как был, только где-то погасло
окно,
И плывёт в пустоте ледяная громада
молчания...
Мы с тобой ещё рядом, но это уже всё равно.
Низко тучи висят неподвижными чёрными
арками.
Ну, иди же, иди... Я обратно тебя не зову.
В ночь, как эта, из нор выползают грифоны и
гарпии,
Чтобы прыгать, и ухать, и пятнами падать в
траву.
– Значит, быть по сему... Мы чужие,
случайные, разные, –
Говорю я себе, только верится в это с трудом.
Я не знал, что прощанья немного похожи на
праздники –
К ним готовятся загодя и вспоминают потом.
Год подходит к концу... И хотел бы забыть –
не забудется,
Как обрывочно-странный приснившийся ночью
мотив.
И не раз, и не два мне прекрасно и горько
почудится:
Мы с тобой ещё рядом и я ещё, кажется, жив.
