Что-то вроде
Что-то вроде притчи.
Однажды я оказался в Израиле. Ну, как
водится, Хайфа, Вифлеем и Иерусалим.
Подводят нашу экскурсию к Стене Плача и
поясняют, что если записочку с желанием
между камней того, что осталось от
единственно-подлинного Храма оставить-
непременно всё будет. А там не
протолкнуться, но можно. С ума сойти, такой
шанс! Вон Гефсиманский Сад, вот ворота,
куда Господь входил на последний ужин.
Скорей! Единственное условие. Подойти к
Стене нельзя, не одев на голову Кипу.
Маленькую чёрную шапочку. И они вот,
рядом. Я не захотел одеть кипу и не пошёл к
Стене Плача. Тупой гордец. Мне показалось,
что кипа ограничивает мою духовную
свободу. Ну что может быть тупее? Это я к
слову о словах Экклезиаста про камни. Теперь
каюсь - гордыня сопровождает всю
оставшуюся жизнь. И это и может быть
ответом на первый вопрос. Почему разбросал.
До состояния руин. Гордыня. Теперь вот хочу
обратно к Фениксам и всё собрать. Вот
перестал фекалию в проруби пародировать.
До Моря добрался. Устроился. Начал
привыкать к пытке одиночеством. И тут
приходит Существо с ножиком. Чик по
ахиллесовому и готов. Теперь одиночество
действительно Пытка. Но всё по порядку.
*** 2) Чего не хватает виртуальному мужчине
с приличной родословной. Самого банально-
тривиально-простого-неповторимого. Любить
некого. Я думал, это пустое. Ведь есть же у
меня я сам. А уж себя то.... Получилась жопа.
Ни жертву себе самому не принести, не отдать
последнее, ни сказку на ночь.
*** 3) Теперь, что касается художников. Тут
всё просто. Это люди Индиго. Это несчастные
мутанты, вынужденные всю жизнь делать вид,
что у них в глазу те же палочки и колбочки,
что у всех. И мир один. И снег белый. Кто-то
ломается, не выдерживает и пишет флейцем,
мастихином ли, да хоть беличьим первым
номером - снег разный, миров много, Земля
не одна, есть ещё четырнадцать, и как можно
глядеть футбол, если есть Иероним Босх. Как
правило, всё заканчивается циррозом или
полинейропатией, или диогеновой бочкой. С
искусством ещё проще. Это Знание об
Неизмеримом. Выдаётся при рождении в виде
постоянного зуда в руках, голове и душе. Без
возможности этот зуд реализовать существо
постоянно чахнет без очевидных диагнозов
или превращается в быдло от усталости. И
зачем я Вам то рассказываю, Вы же теперь
писатель, читай-художник. Сами всё и
почувствуете. На своём сердце. Наверное.
Если не бросите. Но поздно. Зуд останется. А
язык у Вас ЧУДНЫЙ,ВОЛШЕБНЫЙ,ЦЕЛЕБНЫЙ
И УРОВЕНЬ - страшно сказать, я шёпотом:
почти Маркеса. Да не шутка это всё. Ещё
неизвестно, принесут Вам хотя бы Букера на
блюдечке, или придётся и дальше по ночам
ножиком махать.
***4) А теперь о нас. Я совершенно, кстати
благодаря Вашей свободе в обращении с
языком, не понял последней части письма.
Только не смейтесь. Неужели Боженька
наверху перестал храпеть и ему принесли мою
вечную записку с с просьбой об умной-
красивой-талантливой? Ри, что думать? Вы
хотите, что б я был в Вашей Жизни, или Вы
просто хотите ручного покемона? Ну, ей Богу,
поясните. Что значит "хочу на Море" Мне
умирая от счастья изучить расписание? Вы же
понимаете, что влюблённость в Вашу
Литературу автоматически переросла во
влюблённость в Вас. Скажу как Птеродактиль.
Конечно я вожделею личного знакомства с Ри.
Конечно хочу. Так что это? Морковка на
верёвочке, или...***6) Я хочу это обсудить.
Очень хочу. Потому, что после Вашего письма
у меня чешется спина. Я знаю - это крылья. А
муж с котлеткой? Умоляю о немедленном
ответе...
© Copyright: Се Колевков
http://www.proza.ru/2013/05/08/1664
Другие статьи в литературном дневнике:
|
