— Стоишь на берегу и чувствуешь солёный
запах ветра, что веет с моря. И веришь, что
свободен ты, и жизнь лишь началась. И губы
жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой.
— Я не был на море…
— Ладно, не заливай… Ни разу не был на море?
— Не довелось. Не был.
— Уже постучались на небеса, накачались
текилой, буквально проводили себя … в
последний путь. Хм. А ты на море-то не
побывал.
— Не успел, не вышло.
— Не знал, что на небесах никуда без этого?
— …
— Пойми, на небесах только и говорят, что о
море. Как оно бесконечно прекрасно. О закате,
который они видели. О том, как солнце,
погружаясь в волны, стало алым, как кровь. И
почувствовали, что море впитало энергию
светила в себя, и солнце было украшено, и
огонь уже догорал в глубине. А ты? Что ты им
скажешь? Ведь ты ни разу не был на море. Там
наверху тебя окрестят лохом...
Достучаться до небес (Knockin' On Heaven's
Door)
