Я обычное сало не очень люблю. Вот это
белое, соленое, замороженное, которое резать
ломко и холодно – нет, не люблю. А бывает
такое как рулет, с мясными прожилками. Его
торговки рыночные еще обматывают черными
нитками суровыми. Не знаю как они его
делают – может коптят слегка, а может варят
в луковой шелухе. Как бы там ни было, а если
толстый кружок такого рулета положить на
горбушку черного хлеба и поверх сала
намазать свежего хрена грамм пять или
десять в тротиловом эквиваленте, который
без всяких там сливок или других новомодных
выкрутасов, а просто с солью и уксусом
перетертый до крупных слез, да откусить не
сразу, но… Воля ваша, а тех людей, которые
норовят занюхать или вовсе запить водку
какой-нибудь фантой, я ни понять, ни
простить не могу. Ну, ладно, школа не
уследила, университет проморгал. Но
родители-то как воспитывали?! Эх… Бог им
судья… Я, собственно, о другом. И как только
она пошла мелкими пташечками, так сразу, не
медля ни секунды, откусываем от сала с
хреном и хлебом (язык не поворачивается
назвать это сооружение худосочым,
бухгалтерским немецким словом бутерброд)
столько, сколько откусывают на прощанье,
когда уж точно известно, что в этот дом вас
больше не позовут. И вот тогда, от этого
самого хрена, в затылке, в самой что ни на
есть глубине мозжечка, засвербит сначала
тоненько, а потом все толще, толще и как оно
разноцветными искрами жахнет… Тьфу на вас
- ну какой же это оргазм? Экие вы все
озабоченные. И вовсе это не оргазм, а два
оргазма. Как минимум.
Михаил Бару.
