Но души коснулся искристый бог
Напиши мне странный и нервный стих,
наплети с три короба небылиц -
можешь эпопею про журавлих,
или о прирученных снах синиц.
Да пиши, как хочешь...
О чём болит,
я прочту, конечно, и между строк.
Город твой, глотающий фонари,
в этот месяц, кажется, занемог.
Захандрили улицы и дома,
в опустевших скверах царит тоска.
И вздыхает дворник: "... зима, зима",
намечая сухо пунктир песка.
У меня же - утром прозрачен свет,
и смеётся солнце в руках рябин.
Я хочу эклеров и сигарет,
вероятно, снижен гемоглобин,
и критична масса стандартной лжи,
и уже фатален её порог.
Мне б сегодня взять да уснуть во ржи,
но души коснулся искристый бог.
Этот бог загадочно многолик,
он несёт в карманах своих весну,
и шумит зелёной волны прилив,
разбивая стылую тишину.
Он просил тебе передать привет,
обещал, что точно зайдёт на днях -
прикупи "Мартеля" и сигарет,
и грамм двести сладкого миндаля.
Напиши мне просто, как ты живёшь,
кто тебя ласкает, когда ты спишь,
в чьих объятьях ищешь огонь и дрожь,
и кого, забывшись, зовёшь "Ириш..."
© Ирина Валерина
Другие статьи в литературном дневнике:
