Много ли смысла шататься по жизни вот так
Хуже всего сознавать, что ты в жизни никто -
эхо сомлевшей юлы, тень ухлопанной моли...
Небо провинции серое носит пальто.
Снег по ногами хрустит всеми гаммами боли.
Боль эту здесь никаким не покажешь врачам -
мол, пропишите немного весны и морфина.
«Как там Москва? Так же крепко не спит по ночам?
Передавайте привет ей от блудного сына!»
Сам виноват, щелочу себя, сам виноват,
нечего было влюбляться во всяких паршивок,
рвать ими сердце и дуть утешительный яд
вместо того, чтобы рваться к заветным вершинам.
Если бы даже крупицу земных своих дней,
тупо потраченных на трёхэтажные страсти,
ты посвятил бы тому, что стомерно важней,
не буксовал бы сегодня у грусти в балласте.
Тихо шагаю сквозь город навязчивый свой.
Косо гляжу на его остобрезлые краски.
«Это хандра... это скоро пройдёт... не впервой...»
Но не проходит - и жилы взывают к развязке.
Много ли смысла шататься по жизни вот так,
то проклиная себя, то истошно жалея?
Господи, Господи, дай хоть какой-нибудь знак,
развесели и помилуй меня, дуралея!
Если бы, если бы всё к увертюре вернуть,
сделать reset, образумиться в перезагрузке.
«Поезд судьбы прибывает на правильный путь...»
Майское утро. Начало. Вокзал Белорусский.
© Дмитрий Растаев
Другие статьи в литературном дневнике:
